Ты мне сказала в тишине,
что все поэты нынче врут —
Чтоб больше денег получить,
свои слова бесцельно трут.
Видать сырой попался трут,
и в рифмах смысла не видать,
Раз не горит огонь души,
и ясно всем: напрасный труд!
Но возражу, ведь я – поэт,
седой отец своих стихов:
Мы все, как пальцы на руках, —
равнять доской не стоит тут.
Один – хорош, а этот – плох:
об этом знает только Бог
И он один лишь знает то,
слова любви к кому придут.
Каков же я? – известно мне
и пред тобой сейчас не вру:
Я нежен облаком души
и мягок нравом, а не крут.
Пишу стихи не для рубля —
пишу для сердца и души:
Я всем открыт, как небосвод,
и не грозят ни меч, ни кнут.
Скорей, Сметанкин, посмотри,
как сердце девичье дрожит:
Послав признания любви,
назад посулы не берут.
(30.09. 2011)