Желанья нет ворочаться,
Пока не включат свет.
Чем день занять декабрьский
Пенсионеру новому?
Коль цель – как быть здоровому,
Всё – суета сует.
Уж скоро я стану стареньким,
Сгорбленным старичком,
А ты уж не будешь маленьким
Любимым моим светлячком!
Лети и кружись от радости,
Пока ещё время есть:
Проблем нет, одни лишь шалости,
В меру лишь куролесь!
И кто-то тебе подскажет:
Живём мы один лишь раз,
Поэтому надо всё сразу,
Сегодня уже и сейчас.
Но ты ведь не будешь «лохом»,
Пойми, есть простой закон:
Жизнь – не нырок со вздохом,
Жизнь – это марафон.
Не вычерпай всё ещё в младости
Того, чем ты так пленён.
Оставь хоть чуть-чуть для старости,
Будущий чемпион.
Бывая в церкви, каждый раз
Ты видишь там иконостас.
Молитву тайную творя,
Хотел ты быть у алтаря.
Но ко престолу высших сил
Амвон тебя не подпустил.
И вот стоишь ты у икон —
На них луч солнца из окон.
Вот Богоматерь, вот Христос —
Спасенье нам он всем принёс.
Ты искренне ему молись,
Грехи признай и покрестись,
Поставь свечу и съешь просфору.
Обряд исполнен, нет тут спору.
Пора идти теперь домой —
Ведь есть же нимб над головой?
Я умру, чтобы снова родиться
На загадочной нашей Земле:
Чтобы снова в девчонку влюбиться
И прожить с нею жизнь, как во сне.
Чтобы снова гулять вместе с сыном,
Чтобы мать и отца навещать,
Чтоб, себя ощущая любимым,
Всем любовью своей отвечать.
Чтоб подарки дарить своим внукам,
Новый год вместе с ними встречать,
Зная срок неизбежной разлуки,
Всё ж «Ура» на салюте кричать!
Погостить, приезжая не часто,
Быть своим в их семейном кругу,
Ко всему, что есть в мире, причастным,
Жить всегда и со всеми в ладу.
Всё, что прожито, будет мне сниться,
И в каком-то случайном году
Я умру, чтобы снова родиться,
А родившись, я снова уйду…
Можно влюбиться глазами,
Можно влюбиться душой,
Обе влюблённости с нами
В нашей любви непростой!
Блекнет наш облик с годами,
Крепнет наш опыт земной:
Меньше мы любим глазами,
Больше мы любим душой!
Сегодня мне не спится почему-то,
Хотя нигде ни ноет, не болит.
И долго тянется бессонницы минута,
А жизнь к концу стремительно летит.
Всплывают в памяти из прошлого картины:
В окне – домашний двор, сараи, детвора;
В июле – пуха тополиного перины;
Из листьев осенью – сплошная кутерьма.
И возникают вечные вопросы:
Зачем? Кто виноват и почему?
Но без ответа остаются все запросы,