Читал я Бунина степенно.
Печаль стихами запивал…
Все вспоминал и вспоминал,
И ныло сердце сокровенным…
Ничто не ново! Суета!
И Бунин новь душе не вносит,
А лишь печаль, тоску и осень…
Нет, песнь его теперь не та…
Не та, что в молодости томной,
Когда хмелела голова,
Щемили чувствами слова,
И наполняла грудь истома…
Стилист. Поэт. Последний классик.
Ценил всегда я в нем певца
Печали, тайн души, творца
Аккордов в чудном их согласье…
Поэзия. Она живет!
Не продается вдохновенье.
Подлунный стих – души творенье;
Не колбаса, пирог, иль мед…
Но кто ж за Буниным пойдет?
За Буниным пошел Рубцов,
Потом – Бальмо́нт, Апухтин, Белый.
Так до полночи вел беседы,
И… задремал в конце концов!