Многострадальная вырезка, не раз орошаемая влагой неразделенной любви, истрепалась и затерлась, а с годами и совсем заменилась отношениями с реальными девушками, хоть не такими идеальными, но теплыми и мягкими.
Все мои последующие женщины, включая обеих жен, лишь смутно напоминали идеальный образ.
Я забыл о заветной фотографии, как и о многом, что в детстве казалось важным.
Затем, будучи уже тридцатилетним разочарованным старцем, случайно нашел вырезку между страниц юношеских дневников, которые покоились на антресолях в маминой квартире.
Умилился, погрустил и сунул фотографию обратно, потому что чудес не бывает.
Но, в начале минувшего сентября, оказалось, что чудеса бывают.
***
Разглядев во встреченной мною девушке Незнакомку из давней фотографии, я не поленился и поехал на выходные в село за сто километров от столицы, куда перевез свои архивы после маминой смерти.
Перебрал дневники, истлевшие вместе с юношескими мечтами. Нашел затертую вырезку: это было тоже лицо, изгиб бровей, волосы, скулы.
Возможно, Незнакомка была родственницей, или даже дочерью неизвестной пионервожатой, которую я терзал в детских фантазиях.
Но какое это имело значение?!
Встреченная наяву Идеальная Девочка была для меня не более доступной, чем ее копия на затертом снимке.
***
Докопавшись до разгадки, я поостыл – мое открытие ничего не меняло. Однако было приятно встречать Незнакомку каждое буднее утро и ПРОСТО разглядывать, прячась за унылыми спинами. Эти встречи наполнили мою скучную жизнь новым смыслом.
Я ложился спать со сладкой надеждой, что завтра утром ее увижу. И день проходил впустую, если, по какой-либо причине, Незнакомки на остановке не встречал.
Хуже было в выходные, которые приходилось заполнять бесполезным чтением, потому как между строк проступал ее образ и безнадежно отвлекал.
Я так настойчиво заставлял себя НЕ ДУМАТЬ о ней, что только о ней и думал.
Глава третья
Утро, 11 октября 2013 года, пятница
(продолжение)
***
Нынешняя пятница удалась, потому что моя Тайная Возлюбленная ожидаемо находилась под навесом остановки, укрываясь от нудного дождя.
Она читала.
Под утренней моросью, отделенная от суетного мира книжной реальностью, она была еще прелестнее.
Сорокапятилетний дядька в заношенном плащике, с болезненной никотиновой худобой на лице, вряд ли ее интересовал. Потому я мог безнаказанно любоваться ладной маленькой фигуркой – сказочным видением, в котором главным фетишом была книга.