Отраженное во мне - страница 2

Обещают, что все исправят?

Что за выбор?! За мной не станет —

Я брожу по протертым тропам,

Пока сердце мое не устанет,

Буду кости бросать порокам.

О сюрпризах судьбы не надо,

Что назначу, то и прибудет.

Та волчица, что накормлю я,

Победителем точно будет.

В моей стае, где я не правлю,

Снова стычка, которых много,

Снова кто-то устроил травлю,

А я кость несу на подмогу…

Пусть идет носом кровь,

Крови нужно сочиться.

Кровь содержит в себе живое

Для того, чтобы вновь

Мы смогли бы родиться,

И тем самым ее удвоив,

Эту красную жидкость.

Под потливой футболкой

Мы настаиваем годами,

И, отбросив всю прыткость,

Мы хотим, чтоб потомки

Это пили большими глотками.

Кровь ничья – это воля,

Просто красная воля,

Неостывшая воля к жизни.

Мы храним ее, стоя,

Но, устав от покоя,

Она ходом привычным брызнет.

Окропит собой тело

Нескончаемой мысли,

Тяготеющей лишь к продолженью.

Это вечное дело

С не постигнутым смыслом

Производит ее движение.

Ну как? Ведь ты же этого хотела.

Не так? Не там? И не совсем о том?

Ну не грусти, что юность пролетела,

И главным встал вопрос – а что потом?

Быть может, это ветер шаловливо

Навеял сожаления в груди.

И взгляд с печальной ноткой прозорливой

Забыл, что счастье будет впереди.

Ты знаешь, жил Роден на этом свете

И создавал красивые тела,

Где молодость в бушующем рассвете

Навеки в бронзы твердь заключена.

Но если присмотреться, то под массой

Тяжелого и темного литья

Живет в своем раздумьи прекрасном

Та самая – задумчивость твоя.

Растет в тебе и крепнет год от года,

Оттачивая нежности черты,

Под сенью переменчивого свода

Подмешивая чувствам густоты.

Да, может быть, с судьбою не согласна,

Другим путем хотела, без потерь.

Но только он создал тебя – прекрасной,

Такой, какою стала ты теперь.

Там, где есть следы твоих ног,

Там нет трепета искренней мысли.

Океаны струятся меж строк,

Заливая поверхностным смыслы…

Как обычно, наткнувшись на хлыст,

Молча тонешь средь волн, зовущих…

И опять преследуешь лист,

Неисписанный, белым влекущий.

Бирюзовая вод пелена

Не накроет реального берег.

И зажатая в пальцах стрела

Не пронзает твоих истерик…

Ты преследуешь зов воды,

Предавая свое желание,

Оставляя на пене следы,

Ради прошлого – в оправдание…

Ты окутала плечи

В липкий прах паутины.

Что, казалось бы, легче

На плечах, чем она?

Невесомым узором