Ночью сунулся на улицу как-то,
а над миром гирлянда цукатов,
и горит всё, мерцают блестяшки,
быть блестяшкой на небе – труд тяжкий.
а пылинки Луной серебря́тся —
не получится у всех серий глянца
и картин, картина? не без она
красоты, но не манна небесная.
возможно и вправду, от стенок
исходит особый оттенок,
но людям давно нужен идол, а то
не пронзит панцирь камня их долото.
упрощает техника жизни,
за углом что творится? – излишне
знать им, однако, мильярд даю
чтобы видеть, как небо гирляндою
опоясано с Запада на Восток,
сколько звёздочек повешено для вас ток?
и висят они узорами, ко́рча края́ —
вот от этого и ткань там узорчатая,
будто кто-то ас в вышивании,
не как все – то есть, не в выживании,
слишком правда – тем более, коли сон,
да и месяц катается колесом.
звёзды встали на пути, словно гирь ряд,
он их облетает, чтобы гирлянд
не запутать тело, о жаре́ лом
не мыслит, и о нём, ошалелом,
не думают, а он, иссякая:
«ты такая, колея, и сякая!»
но не нужно волноваться – перебе́сится,
нынче жизнь тяжела и у месяца.
2020.