– Именно. Я думаю ему. Или ты думаешь, что я этому хрычу старому Белку отдам?
– Да не, я чё…
– Ну вот. Записываешь?
– Давай.
Михаил закурил новую сигарету и откинулся на спинку стула. Ну вот, как-то легче, когда знаешь, откуда ноги растут. И что с ними делать. Повыдергать, да и все кино. Так, давай в мединститут позвоним. Он набрал в поисковике текст, нашел телефон и позвонил – никто не взял трубку. О, да уже и вечер. Ладно, завтра с утра все и поделаем. А сейчас…
Ухо его чутко уловило скрежет ключа в замке, он сорвался с места и бросился в холл: на пороге стояла Белка в легком бирюзовом платье.
– А чемодан где?
– Там. Мне еще один нужен.
– А. Мало, значит. А место у него есть? Комнат сколько?
– У кого у него?!
– У Вольдемара Арнольдыча.
– Мишка. Ты и всегда был Дуридом. И теперь не поумнел. Не хочу я с тобой говорить. Отойди.
– Ну понятно. Я же не доцент. Что со мной говорить.
Девушка глянула на него через плечо и отправилась в спальню. Михаил поплелся за ней следом.
– А чего это платье мое тут валяется? И помятое все. Ты мои вещи собирал?
– Нет… я… это…
– Что?
– Я про Крит вспомнил. Достал вот.
– Мишка. Скажи честно. В последний раз. Ты на нем что – лежал?