– Ох, черт, – фыркнула я.
Ужасно хотелось треснуть Марселя по лбу бутылкой с ромом, например. Но я принялась варить кофе, который он любил.
Виктор с усмешкой следил за нами, затем закурил сигарету и, приняв от меня бокал с коньяком, сказал Марселю:
– Не обращайте внимания. Моя жена – атеистка.
– Мой муж тоже атеист, – тут же сдала я Виктора.
– Лиза, – нахмурился муж.
– Ничего страшного, – простодушно ответил Марсель. – Любой атеист, если живет праведно, имеет право на прощение господа и царствие небесное.
– Предпочитаю оказаться в аду, там компания лучше, – процедила я сквозь зубы. – Хотя я во весь этот бред не верю.
– А во что вы верите? – живо подхватил Марсель.
– Я ни во что не верю.
– Как же так? А как же вера в себя?
Я прикусила губу. Когда-то я верила в себя. Сейчас – нет.
– А я верю в справедливость, – сказал мой муж. – И Лиза – тоже. Просто она такая… Не обращайте внимания. У нее вчера был день рождения, и… и…
– Я много выпила и теперь у меня похмелье, я паршиво себя чувствую, паршиво себя веду, вообще, я всегда такая.
– Пессимистка?
– Реалистка, – припечатала я. – Ваш кофе.
– Может быть, какие-то закуски, святой отец? – спросил муж у Марселя.
Меня передернуло. Марсель всегда был атеистом. Не знаю, как его так угораздило… Что у него случилось? Что?
– С удовольствием, – согласился Марсель.
– У нас есть бутерброды с семгой.
– Чудесно.
– Лиза, ты приготовишь? Мы сядем за столик. И мы тебя ждем.
– Зачем?
– Это касается нашего бизнеса.
– У святого отца есть к тебе предложение? – не поверила я.
– Есть. Так мы ждем.
С ума сойти… Я не только приготовила бутерброды. Я разогрела мясо по – французски. Марсель его всегда любил. Да и сама я проголодалась. И Виктор, наверное, тоже. На гарнир я добавила картофеля-фри. Есть мне захотелось зверски. От злости, может быть. И от бессилия. Словом, от всей этой чехарды. Мой муж Виктор – и Марсель, бывший атеист, наглец и вообще скользкий тип… Марсель…
Не знаю, как я донесла поднос. Но донесла. Грохнула. Села. И закурила. Поднос я поставила на соседний стол.
– Вы курите? Святой отец… – спросила я с завуалированной насмешкой.
Раньше Марсель курил.
– Нет.
Я чуть было не ляпнула, мол, а раньше курил. Но ведь рядом – мой муж. Он не должен знать, что мы знакомы. Тем более, Марсель этого не хочет. Вон как смотрит, по – собачьи. Так и хочется почесать ему костью за ухом.