Проходящих впереди ?
***
Неумолимая реальность жизни, нас разъединила
По разным полюсам,
И день деньской,
И тут, и там,
Мы молимся собственным богам.
А жизнь уходит,
Год за годом, дни за днями,
Мы молимся, чтоб раствориться парусами,
И над горами полететь
И… Петь, и петь, и петь!
Но с солнечным восходом
Нить,
Обрывки фраз и твой анфас
Вдруг превратятся в тень,
И новая ступень
Разверзнет бездну, а под ней,
Десятки, сотни тысяч
Разбитых одиночеством людей.
***
На кончиках пальцев, если получится, может поместиться любовь.
Об кончик бумаги, можно порезаться,
И вот на нем стынет кровь.
Кусочки сознанья разбросаны по миру,
В надежде, что их поймут.
Фавеллы Бразилии, капеллы и лилии,
Весь мир собой захлестнут.
А мерность житейская, как спесь фарисейская,
Всё молвит:"пусть будет, как есть".
Художник и скульптор,
Танцор и конструктор?
"-Отказано! "
-они уже есть!
И ходят художники, поглощенные офисом,
Закрытые в жёстких гробах
И молятся, стонут, вздыхают, трезвонят,
Когда ж вы услышите нас?!
В ответ им молчанье, отписки, ворчанья,
И, словом, надежды уж нет.
Закрыв кабинеты, уйдут до рассвета,
Сольются с рассветом навек.
А лет через двести
Откроют засовы,
Рабочих столов замки.
Без боли и лести,
Откроют покровы
Немы будут злых языки.
И мёртвое слово живее живого
Вонзится кинжалом в мир.
И мертвый конструктор, прокричав в репродуктор,
Улыбнётся, растворившись в эфир.
***
Каждую осень река
Обнажает свои берега.
Каждый холод и зной
Греемся любовью с тобой.
Каждый миг человек
Уходит от нас навек.
Каждую ночь облака
Обнимают реки берега.
Каждый предсмертный стон
Наполняет любовью лон.
Каждый предсмертный крик
Пронзает материи миг.
В этот последний звук
Сердца милого услышь стук.
Руку крепче его сожми,
Завтра будешь считать от восьми.
Мастерю я себе крест из граба,
Цвет его бесконечно мне мил.
Детлеф Неббе, – начальник отряда
Про расстрел в шесть утра сообщил.
Почесав задумчиво нос,
Он вдруг выпалил:"в десять казнят".
Словно стая озлобленных ос
В моем сердце чувства кипят.
Мастерю себе крест из осины,
Терпкий запах мне её так знаком,
Словно листья душистые сливы,
Старый мой деревенский дом.
Кшиштоф Вуйчик-мой старый приятель,
Почивает сегодня в гробу.
Третий день я доски строгаю,
Чтоб прибить крышку к гробу ему.
Крест из ивы себе плету,
Ничего уже здесь не жду,
Через час отопрут дверь,
Чтоб закончился мир потерь.