За спиной раздался рокот и короткий шелест тормозов. Кроссман оглянулся и увидел прижавшийся к тротуару автомобиль белого цвета.
– Здравствуйте. Вы кого-то ищете? – приветливо поинтересовался водитель.
Это был белый мужчина лет пятидесяти, с широким круглым лицом. Не смотря на возраст, его волосы, местами седые, хорошо сохранились, без намека на лысину, и были аккуратно уложены. Он тоже улыбался, но не так, как другие жители. Его улыбка была более привычной. Кроссман определил его в разряд не опасных.
– Здравствуйте. Ищу гостиницу, – ответил он.
– Садитесь, я подвезу, – открыл дверцу незнакомец.
Кроссман не раздумывая плюхнулся на пыльное переднее сиденье и захлопнул за собой дверь. Ноги после путешествия по пересеченной местности начинали давать о себе знать тупой болью в натруженных связках.
– Мартин, – коротко представился водитель. – Каким ветром вас занесло в наши края, если не секрет? Вы прямиком из саванны?
– А на автобусе я приехать не мог?
– Не могли, дорогой мой, – шире прежнего улыбнулся водитель. – С городом нет автобусного сообщения.
– Смеетесь? – Кроссман удивленно поднял брови.
– Ничуть. Итак, вы из саванны. Кто-то рассказал вам о городе?
– Бушмены. Они подобрали меня и помогли прийти в себя.
Мартин рассмеялся.
– Вы не могли попасть сюда случайно, – уверенно заявил он. – Вы либо прибыли сюда, чтобы найти путь к самому себе, прекрасно зная, что ищите, либо вы агент иностранной разведки. Впрочем, вы еще можете быть потерявшимся туристом, такое тоже бывает. Но редко.
– А ученым? – спросил Кроссман с легким нажимом.
– Ха! – Мартин хлопнул ладонью по рулю. – Вот я старый дурень. Мог бы догадаться. Приличная одежда, американский акцент, грамотная речь. Откуда вы?
– Из Лиона, – честно ответил Кроссман.
Кроссман отметил, что Мартин говорит таким тоном, словно задавать подобные вопросы незнакомцам было его служебной обязанностью. Впрочем, это могло быть и не так. Мартин мог оказаться веселым простачком, выведывающим информацию из любопытства. Но… Вся обстановка говорила скорее за первый вариант.
– Понятно. – Мартин тронул машину с места. – Что случилось?
– Сам не понимаю, – неожиданно для самого себя ответил Кроссман. – Заснул в палатке, очнулся утром, в саванне. Грешить могу лишь на приступ лунатизма.
– А навигатор? – уточнил Мартин.