Я пробую толкнуть массивную деревянную дверь. Заперто. Стучу – ничего. Стучу снова, затем бреду назад, все время глядя вверх на каменную громаду церкви, возвышающуюся надо мной.
– Э-эй! – кричу я. Ветер шелестит в нарциссах. – Эге-ге-е-ей!!! Ошибся дверью, наверное. Я обхожу церковь кругом, любуясь великолепными массивными стенами, возведенными в херт-фордширском стиле из квадратных каменных блоков. Точно такие же стены были, наверное, у той темницы, где некогда держали Дикаря. Более поздняя часть старой церкви относится к XV веку, более старая – к XI. Когда-то, подумал я, и эта древняя часть была новой; один Бог теперь знает, сколько времени простоял здесь храм – предшественник этого.
Трудно представить, но боковая дверь выглядит еще старее, чем первая.
– Ау!.. Ваше Преподобие! Вы тут?.. Нет, я здесь явно один.
Он должен жить неподалеку – или обычно священники живут непосредственно в церкви? Обнадеживающая мысль: скорее всего, он в доме рядом. Однако соседний дом оказался школой, закрытой на весенние каникулы; так-так, а вот следующее строение – деревянное, скромное, небольшое. Явно жилище божьего человека!
– Ау, Ваше преподобие! – Я заглядываю в грязное оконце. Да нет, это всего лишь сарай.
– Вы ищете преподобного Харта?
Оглядываюсь; женщина в соседнем дворе развешивает белье.
– Да-да, его.
– Тогда вам надо вон туда, – она показывает в сторону церковного двора.
– Конечно-конечно. Спасибо.
Я иду обратно через ряды могил и – ага! – замечаю мужчину на тропинке. Взглядываю на часы: я еще не опоздал, очень хорошо, а не то – вдруг человеку духовного звания пришлось бы меня ждать! – корчиться мне тогда на адской сковороде лишний часок.
Мы подаем друг другу руки. Я ожидал встретить в этой глуши согбенного старика, но он выглядит как мой ровесник и как две капли воды похож на британского актера Тимоти Сполла.
– Итак, вы ищете Мальчика-дикаря, – говорит он.
Он листает кладбищенский гроссбух, разместив его на кафедре. В нефе неосвященной церкви холодно и темно; немного света проникает лишь через узорчатые окна.
– Сейчас посмотрим, 1785-й, 85-й… – палец преподобного скользит по строчкам. – Ага, вот и он. «Питер, по прозванию Мальчик-дикарь. Похоронен 27 февраля 1785 года. Хм-м…»
– Что-то не так?
– Пять дней спустя после смерти. А хоронят обычно в течение двух дней…