стоит, вояки так себе. Тут и так скандал на скандале – и Австро-Венгрия, и Священная Римская империя, и Британская империя требуют признать казаков частями регулярной армии. Мы – не признаем, потому что мы и впрямь ополчение. Вот и мотаемся по командировкам. Хорошо хоть техники вдоволь дали, потому что в оперативном штабе Круга тоже не дураки сидят. Количество частей ополчения в приграничной зоне ограничено, а вот техники – нет, за исключением артиллерии и самолетов. Когда договор мирный подписывали – ничего и не было, кроме артиллерии и самолетов. Вот поэтому нас так мало тут, а техники нам дают сколько надо, за исключением артиллерии, потому как тут – мирные селения. В технике мы не ограничены.
– Понятно… – сплюнул на землю сотник.
– Тебе матчасть выдали нормально?
– Нормально, проверили.
– Сколько тебе времени надо, чтобы ознакомиться с обстановкой?
– Трое суток.
Подъесаул усмехнулся.
– Извини – сутки. Потом нагружу сверх всякой меры. Людей совсем нет, каждый человек на счету. У нас тут и так, считай, наш есаул – это весь штаб, остальные все – боевые. Я и сам в поле хожу. Сектор нашей ответственности видел?
– В три раза больше, чем мы закрыть можем, если принять во внимание рельеф.
– То-то и оно. Здесь, чтобы границу перекрыть, ночью надо посты в десяти метрах друг от друга ставить. Так что иди отдыхай. Пока можешь.
Сотник остановил вопросом уже потушившего сигарету Чернова.
– Дмитрий… а что там Дыбенко про какого-то таможенного офицера говорил? Что-то связанное с агентурной разведкой.
Чернов остановился.
– Не было его пока. Он перед нами не отчитывается, просто в курс вводит. Прикомандированный. Будет – познакомлю. Пойдем – я карту тебе дам, для работы.
30 мая 2002 года
Аэропорт Мехрабад
Тегеран, Персия
Экипаж был опытный – приземления я даже не почувствовал. Просто в какой-то момент взвыли моторы, переходя на реверс, – и самолет начал замедлять скорость…
Тегеран…
Это не Багдад, город тысячи и одной ночи, город-сказка на русском Востоке, город-центр, город почти что столица, город – штаб-квартира всех работающих на русском Востоке компаний, город, утопающий в нефтяных деньгах. Это не Бейрут, загадочный и манящий, стремительно отстраивающийся, блистающий великолепием побережья с его небоскребами, бульваром Корниш, яхтенными стоянками. Тегеран был своим – и одновременно чужим, современным – и одновременно древним, привлекательным – но где-то и опасным. И стоило мне только ступить на трап, как я уловил, буквально кожей почувствовал что-то недоброе. И дело не в предостережении Путилова, что не стоит воспринимать этот город как свой. Просто здесь и в самом деле было что-то… такое.