– Спасибо… Извини, пока плохо соображаю… Меня зовут Арнэлла… – представляюсь, впервые осознанно взглянув на собеседника, сидящего напротив на корточках, возле костра.
– Ну, сказал же – Лиса… – бубнит и улыбается.
Его настроение и жизнерадостность отодвигают мои проблемы на второй план. Улыбаюсь в ответ:
– Хорошо, можешь называть Лисой. Тебя как звать?
– Артур… – бурчит он и впервые поднимает на меня безумные изумрудные глаза.
Хочется отпрянуть, увидев этот цвет – никогда раньше не встречала таких глаз.
Улавливает мою растерянность и комментирует:
– От бабушки достались… Редкая мутация… Единичный случай.
Киваю, закутавшись поуютнее, и впервые обращаю внимание во что именно.
– Тебе не холодно? – спрашиваю виновато, ощупывая пальцами жесткую ткань его плаща и кожей шеи мягкий мех воротника.
– Нет, – отвечает сухо, усаживаясь на землю, рядом с костром.
– Рассказывай, Лиса… Ночь длинная… – вынуждает к разговору Артур.
Да я и не прочь поговорить – возможно разговор сможет внести ясность в происходящее…
Мужчина протягивает мне мешочек, и кивает головой, чтоб взяла.
– Что это?
– Не на голодный же желудок будешь душу изливать? – улыбается снова он.
В моей голове не складывается картинка: как такой здоровый угрюмый, на первый взгляд, дядька, всегда так весел и улыбчив?
Мешочек беру, аккуратно раскрываю и бросаю благодарный взгляд здоровяку. В мешке у него хранятся вкусности: орехи, изюм, сушеные фрукты.
– Не помню все наверняка… – начинаю рассказ, видя ждущий взгляд собеседника, – … Ехали с парнем и друзьями в машине… Музыка грохотала на весь салон… Потом нам удалось избежать одну аварию, вторую… Анар был напуган… Ребята уехали – повезли Мэри домой… А мы с Анаром помогали пострадавшим… Возвращались домой уже под утро… И все-таки столкнулись с фурой…
– Лиса… – останавливает поток бессвязной речи Артур, и я, поднимая на него глаза, вижу напуганный взгляд и то, как он медленно поднимается с земли, глядя на меня свысока, – Ты откуда появилась, черт возьми?!
– Что не так? – не понимая ужаса в зеленый омутах, сама автоматически встаю с пригретого места.
– Машина… авария… фура… Это что? Ты с какой точки земного шара? – басит собеседник и его голос эхом разносится по лесу.
И тут я начинаю понимать, о чем он…
Мешок с сухофруктами выскальзывает из моих трясущихся рук, и я хватаюсь за голову, чуя неладное всеми фибрами души.