Моих бухих речей, лишенных стресса.
Вы были, как казалось мне, спокойны
И отвечали с легким недовольством,
Но, не найдя мотивов непристойных
В моих речах, Вы поняли, что просто
Я Вам хотел поведать о прошедшем,
(Ваш разум удивив при том немало).
Вы что-то мне ответили устало
В тот летний день, к закату подошедший.
А я остался в свежести вечерней
Прокручивать в себе воспоминания,
Жалеть о Вашем недопонимании
И дальше отмечать свой день рождения.
В вечернем сумраке при мертвой тишине
В меня вселяется какая-то напасть.
Она порою разжигает страсть,
Порою держит разум в полусне,
Рождает силу, рвущую внутри