Но я особо не вслушивалась, что там говорят и что вообще происходит. Я думала лишь о том, как бы ещё хоть на мгновение отдалить момент встречи с матерью.
Такси остановилось около места, где я раньше жила. Небольшой ветхий домик с отдельной комнатой на втором этаже. Когда-то это была моя комната. Там я запиралась, пытаясь спрятаться от всего того, что ежедневно творилось на первом этаже, от криков, пьянства и скандалов.
Вокруг дома когда-то даже росли цветы. По соседству жила старушка, сейчас уже даже не припомню её имя, она всегда ухаживала и за нашим мини-палисадничком. Я взглянула на дом, где она живёт, там явно давно никто не появлялся. Сейчас же ухаживать за всем этим стало, видимо, некому, поэтому дом окружали какие-то сорняки, он тоже выглядел словно заброшенным.
Собравшись с силами, я всё-таки подошла к двери и нажала на кнопку дверного звонка. Подождав несколько секунд, позвонила в дверь ещё раз.
Мне хотелось бы, чтобы сейчас всё случилось как в красивых фильмах: я вернулась, а мать меня действительно ждала. Она всё переосмыслила, бросила пить и сегодня просто задержалась на работе, поэтому не успела меня встретить. А сейчас так долго не открывает, потому что была занята ужином, все её руки измазаны кремом, ведь она готовит мой любимый торт. Но, к сожалению, эта красивая история не про меня.
Дверь открылась, и я впервые за долгие семь лет увидела свою мать. Она родила меня в двадцать лет, значит, сейчас ей не должно быть и сорока, но выглядела она на все пятьдесят. Синяки под глазами, немытые несколько дней волосы. Надеты на ней были какие-то скорее лохмотья, чем одежда. И конечно же, от неё за версту разило алкоголем.
– Маргарет? – хриплым голосом произнесла она. – Ты же должна была приехать в выходные.
– Сегодня как раз последний день выходных, именно сегодня я и должна была приехать. Я тебе звонила, но ты не брала трубку. Я написала СМС, видимо, ты его тоже не видела.
– Ну да что уж теперь.
– Действительно.
– Проходи, располагайся.
Обстановка внутри дома была похожа на то, что кто-то надругался над твоими детскими воспоминаниями. Всё, как в детстве, только в блеклом цвете и покрытое слоем пыли.
– Моя комната, как и раньше, наверху? – задала я вопрос.
– Да, – мать ответила так, будто я не спустя семь лет приехала, а ходила в магазин за хлебом и вот вернулась. У неё не было ни вопросов, ни, в принципе, особого желания со мной разговаривать.