Не прошло и пары часов, как с незнакомого номера ей пришло сообщение:
«Привет, я узнал, что ты сегодня вернулась в город. Как только отдохнешь и всё такое и будешь готова встретиться, сообщи. Это, конечно, Эдгар. P.S. Твой номер мне дала Катя, наверняка с твоего позволения?.. Или нет? Кирилл сказал: она легко согласилась. Слушай, а ведь поэтому я и попросил узнать Кирилла».
Откуда же такая уверенность, что она с ним встретится?! Ухмыльнувшись про себя, девушка огляделась вокруг: пустая квартира выглядела настолько тихой и унылой, что казалось, как старая приятельница, вот-вот шепнёт: «Делай, что хочешь, – а я спать». Поняв, что, кроме скуки, в этот вечер её ничего не ждет, Лиза решила: «Ещё одна встреча – и хватит с него».
Безумие, безрассудство… Этот огонь вспыхивает внутри, и его свет чуть заметен во взгляде. Дыхание становится долгим, томным, а душа просто превращается в скрипку, уныло растягивающую жалобные звуки. Вставьте в сердце провод от наушников – и вы услышите эту мелодию. Она то затихает, то становится невыносимо громкой, протяжной… и тон ее – столь высоким, что ты удивляешься, отчего вокруг тебя не вылетают стекла?
Ещё одна встреча – и уже дурманит его запах, голос. Один звонок – и он стоит у порога, с красивым букетом, с этой чертовски обаятельной улыбкой. Легкий юмор заставляет невольно улыбнуться ему в ответ – и вот водоворот очередной встречи уже закручивает снова, вынуждая все сильнее вязнуть в путах его обаяния. Общаться с ним так просто, но в действительности понять его, прочувствовать подноготную – нелегко было даже Лизе.
Они стояли рядом: стройная девушка среднего роста выглядела совсем миниатюрной и тоненькой рядом с его высокой мускулистой фигурой. Его всегда опрятная одежда нейтральных тонов хоть и относилась к повседневному стилю, но всё же тяготела во многом к деловой строгости. И эта строгость занятно контрастировала со внутренним наполнением. В нём всегда чувствовалась безудержная, даже безумная энергия, сжатая внутри подобно пружине.
Осторожно и вдумчиво Лиза читала его, будто книгу, случайно оказавшуюся в руках, в неплохом кожаном переплете, хоть и слегка потрепанном, с притягательным горьковатым запахом, с редкими черно-белыми картинками. Но текст её манил и манил, с первых строк давая понять, что она никогда не читала ничего подобного. Он затягивал, как воронка. Куда делась почти что звериная осторожность? Язвительный ум? Привычный скептицизм? Всё к черту!