И пламя костра там не кажется жарким,
Ведь в том сне горю, а не просто сгораю.
Там есть лишь тепло, нет его отрицанья,
Нет и оков, разъедающих плоть.
И нет там ни страхов, и ни порицанья,
Там есть лишь любовь, без условий, как Бог.
Как же надоело быть не тем,
как же надоело быть не с теми.
Как же я устал от темных стен,
и от лжи поломанной системы.
Мне осточертела суета,
что мешает разуму проснуться.
Мне так полюбилась простота,
как в неё приятно окунуться.
Как же я устал от умных фраз,
брошенных, как камень, в чью-то душу,
Как же надоели сотни глаз,
Убежденных в том, что знают лучше.
Как же сильно давит тишина,
Не смотря на звуки всей планеты,
Чем её нарушить, кроме сна?
Как вернуть потерянное лето?
Есть и в одиночестве свой плюс,
Можно быть собой, не зная фальши,
Сняв со своих плеч огромный груз,
Вместе с тем, кем ты являлся раньше…
Однажды я проснулся в облаках,
Во мне зерно всесилия раскрылось.
И в тот момент пропал весь смертный страх,
Все слабости телесные забылись.
Пока я просыпался, высота
Стремительно утратила значенье.
Со мной осталась только простота,
А от цепей разорванных лишь звенья.
И в этой простоте я как в броне,
И нет в ней бреши, лишь одни просветы.
В которых, отражаясь как в луне,
Сияет сила внутреннего света.
Солнце греет лицо, я щурю глаза,
Дождь мочит мне кожу, я беру зонт,
Я не слышу, как мне кто-то что-то сказал,
Я просто иду и смотрю в горизонт.
Я не обижаюсь насмешкам людей,
равнодушен к спиртным развлеченьям,
Мне страшно от стона потраченных дней,
Мой разум страдает в смятении.
Мне холодно там, где всем хочется снега,
Мне скучно в местах, где всем хочется жить,
Я жажду устать от долгого бега,
Я крепкое судно, но некуда плыть.
Я выдерживал много – сейчас я устал,
Я не чувствую боли, наверно привык,
Мне хочется знать, кем же я стал,
Но вместо ответа слышу лишь крик.
Крик уставшей души, крик уставшего тела,
Угасла звериная, дикая прыть,
Мне хочется, чтобы мне птичка пропела,
Сколько смогу я еще так прожить.
Все хорошо, но мне хочется плакать, видимо, слезы от счастья,
Только не чувствую я ничего, кроме воды на щеках,
Солнце греет лицо, и я жмурюсь напрасно,
Туч еще нет, но зонт по привычке, в руках…
Течёт слеза, но не от боли,
Не от досады на судьбу,
С ней выйдет слабость моей воли,
С ней вновь я силу обрету.