Другие засоряли реки, вырубали лес.
Другие били птиц, зверьё, ловили рыбку.
Другие думали: «Наш мир – неистощимый Крез…»
Другие озабоченно бубнили про ошибки,
Когда Природа отвечала им взаимностью —
не местью:
Пустыни…
Пустота…
Дегенераты…
Другие… Но – не он.
Он не был с ними вместе.
Он занят был.
Собой.
Своею честью.
Престижем.
Именем.
Писал в тиши трактаты…
Он занят был.
Собой. Своей душой. И телом…
Он неживого ради – травил в себе живое.
Он истреблял ненужное.
Он заполнял пустое.
Он создавал СЕБЯ!
Всё ради Дела делал…
Он аромат цветов не пил весною ранней
И первого дождя струн не перебирал…
И в море золотом не плыл средь зданий,
Когда на кудрях туч осенний луч заката угасал…
Зачем ему забавы праздного поэта?
Ценителя не Времени – мгновений,
Ведь это просто глупо: сторожить рассветы
И растерять к закату итоги наблюдений?!
Зачем впустую тратить жизнь,
как алогичный предок,
Рациональный Разум пустот – не признаёт!?..
И, словно в подтвержденье истинности кредо
Все видели, как ИМЯ
стремительно растет!
И сам он замечал. И радовался втайне,
Что с самого начала себя он оградил
От этих трат ненужных, от этих трат случайных…
Но вдруг,
однажды ночью,
услышал он в груди
Растущий гул!..
Нестройные дыханья!..
Быть может пневмония?
Последствия банкета?
Иль нервы, утомясь, играли блюз в тиши?
О, нет…
То загубленных чувств поднимались скелеты
и шагали по мертвой пустыне души…