Сначала долго долбит ритм,
Потом плету на ритм вирши я.
Мне странен факт, что я поэт,
Ведь нет во мне худруков тени.
Но снова ночь, и ждёт рассвет,
А я пишу, и всё не лень мне.
Так весело мне наблюдать,
Как вдруг из букв родится слово.
Как песнь приходит заодно
И новый день мотает снова.
Мне музыка была лишь… Богом,
Всем тем, что истиной зовут,
Я нот не знаю, но порою
Мне песнь мою уже поют.
Великих сень мне не помеха,
Я шляпой им лишь помашу.
Прости, Есенин, можно сесть мне,
Я очень тихо посижу.
Когда пишу, я лишь живу
И мне до слёз порой охота
Свою раздельность показать
И сопричастность к Дон Кихоту.
Улучшить то, что совершенно
В бездонном хаосе своём
Нам не дано, зато есть песни,
Что завтра утром мы споём.