Я попал в 2062 год из 2020-го случайно. Минуя промежуточные отрезки времени. Впрочем, немного завис в 2043-м, когда вновь стал психиатром. Дальше фрагменты воспоминаний, как порванная старая киноплёнка.
И вот! Шестидесятые. Я в них попал и живу… Как?
Если бы я знал, то ответил бы на этот вопрос. Загадок много. Я когда-то не верил «во всё это». Считал ерундой, будучи психиатром, выпускником советской Московской школы. А сейчас стал во многом сомневаться. Впрочем, это долгая, скучная и довольно интимная тема. Так почему бы не вернуться назад? В эту удивительную, отчётливую, осязаемую, иррациональную, страшную, смешную, агрессивную, наивную херню. Там много тех, кого я люблю. Ведь я уже не так любвеобилен.
Ком подкатил к горлу. Хочу туда. Хочу!
– Анзурат, а можем прямо сейчас?
– Можем. Там, в 2020-м, мы только будем чужими и не узнаем друг друга при встрече. Да и встретимся ли мы?
– Тогда попрощаемся сейчас, Анзурат, моя пациентка, и нахуй отсюда.
– Прощайте, доктор. Но учти, мы, дядя Андрей, будем смертны… Жизнь будет коротка…
– Ну и хуй с ним. Уёбываем, Анзурат. Прости, дорогая.
– И вы, простите меня.
В палату вошёл санитар.
– Доктор, вы ещё тут? Пошли быстро отсюда нахуй!
– Да пошёл ты сам нахуй, ублюдок! Поехали, Анзурат!
Что-то замелькало перед глазами. Стало мутить. Захотелось блевать. Потом замелькали Соловки, Венеция, Москва, папа, мама, бабушки… лица, лица, лица…
Я надел маску и вышел из своей квартиры. Закрыл дверь ключом. Лестницу в подъезде мыла симпатичная таджичка.
– Здравствуйте, вы новенькая?
– Да, только вчера устроилась уборщицей в «Жилищнике».
– А как вас зовут?
– Афшона.
– А что это значит по-русски? Вы знаете?
– Да, я закончила русскую школу и первый курс филфака университета в Душанбе. Афшона – это по-русски «Рассыпающая цветы».
– Красиво! Удачи, Афшона.
– И вам, дядя Андрей…
Интересно, но моего отсутствия никто не заметил.
Шла вторая волна пандемии Ковида-19. Он гулял по планете и пировал в России, идущей одиноко
своим собственным путём.