В пятьдесят третьем рванули урки,
Прихватив что смогли с харчей,
И по голой, замерзшей тундре,
От колючки бегом, быстрей.
Часов пять еще до развода,
Надо дальше, по темноте,
Лишь звездой путевой дорога,
Да дороги и нет вообще…
Головной, словно нюхом чуял,
Иль нутром путь такой намечал,
А от голода ныло брюхо,
Но никто и не замечал.
Пот смешался с бушлатной грязью,
Залепляя глаза на бегу,
Но какое то было счастье:
«Хоть немного свободы глотну!»
Часа три так смогли, а дальше
Силы нет, и себя не поднять…
Распластались и дышат чаще,
Чем дала им природа-мать.
Отдышались и сбились в кучу,
От мороза ведь не уйти,
Пятьдесят, не бывало круче,
Им сейчас только лишь ползти.
…А с утра лай собак по тундре,
Вертухаи со всех сторон,
Только радости нет от урок,
Урок нет, есть замерший стон.
В пятьдесят это третьем было,
Но не знали они тогда,
Что амнистия наступила,
Не дождались того утрА.
Отпустили б на все четыре,
И в побег не пришлось идти,
Зэки молча могилу рыли,
Матерясь, что еще могли?
Безымянным холмом накрыли,
Покрестились, как на Руси,
Ведь свои, но чуть-чуть другие,
Все же вольными отошли…
18.03.13.