Ангва посмотрела на вывеску. Она уже научилась разбирать гномьи руны.
– «Музей гномьего хлеба», – прочитала она. – Вот это да! Не терпится попасть внутрь.
Моркоу радостно кивнул и толкнул дверь. Их обдало запахом застарелых хлебных корок.
– Эге-гей, господин Хопкинсон! – позвал Моркоу. Ответа не было. – Наверное, он куда-то отошел.
– Видимо, не выдержал восторга, – сказала Ангва. – Хопкинсон? Это вроде не гномье имя.
– Он человек, – сказал Моркоу и переступил порог. – Но выдающийся специалист. Хлеб – это его жизнь. Он написал самую полную работу по наступательной выпечке. Что ж… раз его нет на месте, я просто возьму два билета и оставлю монетку на кассе.
Было не похоже, что к господину Хопкинсону часто захаживают посетители. На полу лежала пыль, на витринах лежала пыль, а самый толстый слой пыли лежал на экспонатах. Большинство из них были традиционной формы и напоминали коровью лепешку, что отлично гармонировало с их вкусом. Но были также представлены пончики, булочки для ближнего боя, смертоносные метательные тосты и обширная запыленная коллекция других изделий, созданных народом, который не щадил ничьего живота.
– И каков гвоздь программы? – спросила Ангва. Она принюхалась. В воздухе висел омерзительно знакомый резкий запах.
– Это… Ты готова? Это… Боевой Батон Б’хриана Кровавого Топора! – сказал Моркоу. Он что-то искал в ящике у входа.
– Батон хлеба? Ты привел меня сюда, чтобы показать батон хлеба?
Она снова принюхалась. Точно. Кровь. Свежая кровь.
– Все верно, – сказал Моркоу. – Его привезли всего на пару недель, на выставку. Этим самым хлебом Кровавый Топор в битве при Кумской долине самолично сразил пятьдесят семь троллей… – и тут голос Моркоу, преисполненный восторга, преисполнился гражданской ответственности, – хотя, конечно, это было очень давно, а сейчас на дворе век Летучей Мыши, мы живем в полиэтническом обществе и не должны позволять событиям минувших дней застить нам глаза.
Скрипнула дверь.
Потом Ангва глухо спросила:
– Этот боевой батон – он черный, да? Намного больше обычного батона?
– Да, верно, – сказал Моркоу.
– А господин Хопкинсон – невысокий, с острой белой бородкой?
– Да, это он.
– И с пробитой головой?
– Что?
– Лучше сам посмотри, – сказала Ангва и отошла.
Дракон, Король Гербов, сидел в одиночестве среди свечей.