Сборник стихотворений - страница 3

Шрифт
Интервал

«Головокружительные метры…»

Головокружительные метры,
Окна, крыши.
В стёклах радужные спектры.
Выше, выше!
Солнце пляшет по карнизам —
Вид с балкона.
Город тёмный ещё снизу,
Ещё сонный.
И завис прозрачной плёнкой
Лёгкий холод.
Не дробят асфальт со звонким
Звуком долот.
Каблуков поспешный стук
На светофоре.
Ног, голов, плащей и рук
Сплошное море.
По дорогам дождь разлился
Перламутром.
Это – пробки и развилки.
Это – утро.

Ноябрь

Давится холодным ветром солнце,
Листья рвёт и кружит ураган.
Облака, как раскалённый стронций,
Будят раздражённых горожан.
Изморось играется уныло
Сотней разных шапок и пальто.
В небеса, посыпанные пылью,
Не поднимет глаз своих никто.
В ртутных точках ливня на асфальте
Этажи и люди проросли.
Дождевые капли крутят сальто,
Достигая неживой земли.
Вместе с треском инея застонет
Сине-серебристая, как сталь.
Городу в туманном капюшоне
Осень полумёртвую не жаль.

«Давай не рассказывать маме…»

Давай не рассказывать маме,
Что в коже краснеют порезы.
Мы справимся как-нибудь сами,
Пусть даже вшивая протезы.
Давай не расскажем, что в крови
Осталось немного спирта.
Убиты своей же любовью,
Бутылка давно уж разбита.
Не знает она, сколько боли
Друг другу с тобой причинили;
О разделении роли,
О разделении силы.
С тобою пускай нашу стаю
Они зажимают углами,
Я об одном умоляю —
Давай не рассказывать маме.

«Пышут жаром рыжего огня…»

Пышут жаром рыжего огня
Полные, взволнованные губы.
В жажде ближе к ним принаклонясь,
Тёмные оттенки нежно-грубы.
Ловких пальцев тонкая игла
Бегает по шёлковой рубашке.
Пусть пыталась, всё же не смогла
Спрятать чувство буйное в упряжке.
В комнате темно. Она как спит,
Но глаза напротив пьяно-ярки.
Бесится, срывается с цепи
С голодом и жаждой пироманка.
Уголь бит встревоженным огнём
Больно, и тепло, и неприятно.
Ночь. Они на пять минут вдвоём,
А на чёрном платье красным пятна…

«Твоя тиара – золото с алмазом…»

Твоя тиара – золото с алмазом,
Глаза – зелёно-платиновый мрак.
Короноваться, вероятно, все горазды,
Но далеко не каждый смог бы так.
Твой стан, пронзённый холодом корунда,
Как статуя, спокойно, хрупко нем.
Ты на Земле неведомо откуда
И держишь путь неведомо зачем.
Свой образ, как художник, создавая,
Не сознавала тщетность бытия.
Держась за твердь земную через сваи,
Ничьей была ты, кроме как своя.
И бронзовые пряди на ключице,
Завитые колечками с концов…
Быть может, мне когда-нибудь случится
Следующая страница