Мук безмерный ряд!
Только небо подарило
Ангелочка мне,
Уж взяла его могила,
В сердце жизни нет!
9-я муза
Скуп и зол, и бессердечен
Старый муж-купец.
Но ряд мук не бесконечен,
Скоро уж конец!
Заберёт его с мученьем
Смерть в свои края,
И одна его владеньем
Буду править я!
И в неистовом круженье
Муз танцует рой,
Закипает вдохновенье
Стиховой игрой.
Безыдейный стих сильнее
В хаосе растёт,
А чудак в восторге млеет
И в чаду поёт.
Стихоплёт
Я, как гром повелевает
Над ночною мглой,
Песню музам запеваю –
И танцует рой!
Что хочу, то претворяю
Из фантазий в мир,
Жизнь моя подобна раю –
Песен шумный пир!
Вот уже чердак в смятенье
От стихов дрожит,
И бушует вдохновенье,
И кричит пиит7.
Музы воют, стены стонут,
Всё идёт вверх дном,
За окном всё в ливне тонет,
И грохочет гром.
Осень злится, в буйстве этом
Давит страх людей.
Вот что значит быть поэтом
Песен без идей.
Солнце медленно поднялось,
Новый день пришёл.
Стихоплёт узнал усталость,
Сонный, был он зол.
Вот идёт средь улиц серых,
Скука, мрак везде,
Людям не хватает веры,
Все живут в беде.
Город, где чудак томился,
Нищету терпел,
Каждый на другого злился,
О себе радел.
Он бродил, ища уныло
Для стихов предмет,
Но вокруг лишь шум постылый,
Вдохновенья нет.
Вышел на базар крикливый:
Всё шумит, визжит…
Тут харит свой хор игривый
Вспомнил наш пиит.
Стихоплёт
Что пред музами моими
Этот хор людской!
Пред красотками драгими8
Меркнет люд тупой!
Не терплю я этих хилых –
Деньги их кумир,
Мне ж они страшней могилы,
Тошен злата9 пир!
Лучше жить в уединенье,
Быть царём игры,
Управляя вдохновеньем,
Воплощать миры!
Как же скучен день осенний!
Ах, скорей бы ночь!
Всё тоска без упоений
Гонит счастье прочь!
Так он шёл, уныло, скучно,
Под ноги глядел.
Вдруг пред зданием научным
Он красу узрел.
Возле академьи бравой,
Где учёный свет
Мыслью занят величавой,
Вздрогнул наш поэт.
Что за чудо он увидел:
Милый младый10 лик,
Как священный, драгий идол,
В дух его проник.
Девушка в одежде бедной
С миской пред собой
Всё ждала монеты медной.
Поражён красой,
Молча перед юной девой
Замер наш чудак.
Он забыл свои напевы
И родной чердак,
Он забыл и город нищий,
И своих харит.
Вдруг она спросила пищи,
Вздрогнул наш пиит:
Голос ангельски прекрасный
Сердце вмиг обжёг.
Стихоплёт
Ты сидишь здесь – и напрасно:
Строг нещадный рок!
Здесь никто тебе не кинет
Дорогих монет,
День пройдёт, и год – и минет
Жизнь вся – без просвет!