Счастье с дозатором. Стихи - страница 2

Шрифт
Интервал
для того, чья свеча догорает внутри!..

«Блаженны пишущие… Свет внутри таящей боль скорлупки…»

Блаженны пишущие… Свет внутри таящей боль скорлупки.
Поэт не больше, чем поэт – он человек, живой и хрупкий.
Вокруг писательская рать обильно брызжет словесами.
Талантам надо помогать, бездарности пробьются сами…
Освобожденья не дано: в подвале в ожиданье чуда
спит драгоценное вино в темнице древнего сосуда.
Там сном забвенья спят стихи, как убиенные невинно.
Их сторожат в стране глухих и патина, и паутина.
Там терпкий вкус созревших вин хранят отчаянные строки,
с сиюминутностью любви и послевкусием глубоким.
Не мне срывать твои цветы, о, переменчивая слава…
Зато – сосуды не пусты.
Зато – не потчую отравой…

«Мне рано подводить итоги, но вот он – нынешний итог…»

Мне рано подводить итоги, но вот он – нынешний итог:
стою ольхою у дороги – на перепутье трех дорог.
По той, которая направо, пройду направо не спеша:
играет зеленью дубрава и тихо молится душа.
Мне дети выбегут навстречу, и в окружении детей
мне будет светел долгий вечер – уютный, добрый, без затей.
По той, которая налево, уйду на пламенный закат,
хозяйка бала, королева, мне Мастер – муж, мне дьявол – брат.
И я пойду по той, что прямо… Под ноги – осени листва.
И мне откроет двери Мама.
Пока она ещё жива…

«Я в юности писала о любви…»

Я в юности писала о любви.
Ни дня без строчки, всё о ней, проклятой.
Тогда себя считала виноватой,
что все стихи писала о любви…
Как будто слов других на свете нет,
«любовь» с «любовью» страстно рифмовала.
Перечеркну, опять начну сначала.
Опять влюбляюсь, вот и весь сюжет.
Ах, мальчики любимые мои
(иных уж нет), простите мне, простите —
я вас забыла в суете событий,
я больше не умею о любви…
Так влага родниковая сладка,
когда весне, щебечущая, вторит.
Так солона становится река,
свой путь далекий выплеснувши в море…

«– Ах ты, девочка, дурочка, бабочка, моль!..»

– Ах ты, девочка, дурочка, бабочка, моль!..
Почему ты все время летишь на огонь?
Там живых не жалеет смертельная боль,
там мгновенно сгорит все, что было тобой.
Лучше слушайся, девочка, умных сестер,
лучше в щелку забейся и спи до утра.
Ах, какой у хозяйки пушистый ковер!
Ты же толк понимаешь в пушистых коврах?
Там спокойно дремать и уютно грешить.
Понимаешь, бессмысленно – просто сгореть:
нам и так слишком мало отмерено жить,
чтоб отчаянно рваться на верную смерть.
Следующая страница