Стук секунд в беге дней нам ведь кем-то отмерен,
Только где и когда тот последний рубеж?
И стучится в окно недопитое счастье,
Не пускает стекло хоть и видно его.
Жизнь сама по себе может есть то распятье,
В ней так много всего, только нет одного.
И сколько смерть тебе осталось
И гром, и молнии, и ветер,
Многоэтажная волна.
И смерть чужую ты там встретил,
И поглотила тишина.
Смерть по-английски дверь прикрыла,
Других с собою увела.
А про тебя она забыла?
Иль закусила удила…
Оскалом дней, обидой мрака,
Съедая истинную цель.
Идёт неистовая драка,
И ты теперь ее мишень.
И стая пуль вонзая жала,
Во все живое на земле.
Похоже смерть сама устала,
И не комфортно ей в огне.
И языком взмывая в небо,
У пламя верх меняет низ.
И переменчивое кредо,
И неисполненный каприз.
Сквозит во мгле чужая жалость,
И лицемерия печаль.
И сколько смерть тебе осталось,
Вращать у жизни календарь?
И дно пробив в падении покоя,
Стучатся снизу чьи-то голоса.
В застое жить… А надо нам застоя?
Изменит цвет не скоро полоса.