Привычным жестом он протянул копию паспорта, радуясь невнимательности охранника: иллюзия совершеннолетия вряд ли компенсировала ободранный вид.
Внутри бара было темно и немноголюдно: пара за столиком в углу, одиночка у стойки.
«Должно быть, середина рабочей недели», – прикинул он.
Его путь лежал не к стойке, а к туалету.
Задвинул щеколду, опёрся на раковину, посмотрел в зеркало. Всё на месте: тонкий, бледный. Красивый. По определённым меркам – чересчур.
Только вместо крови и плоти – молочное стекло с контрастными бусинами глаз. Фиолетовые разводы на лбу, челюсти, шее. Потрогал волосы – холодные, гладкие – еле слышный звон под пальцами.