видишь – вдох-выдох, и хлопьями падает снег…
Взгляд – и уже барабанит апрельской капелью…
Сопротивляюсь я:
тайно
готовлю
побег…
Этот мужик мои сны посещает ночами,
он говорит: его жизнь без меня – под откос,
всё осознал. Повзрослел. Изменился. Скучает.
Просит простить. И внезапно целует взасос.
Он никогда не звонит мне и писем не пишет,
я и сама не тревожу его никогда,
но (я уверена!) знает он – видит и слышит,
как не дышу я,
чтоб только
не вырвалось –
"да"…
Прости, я не могу писать о счастье
Прости, я не могу писать о счастье –
не знаю, как об этом рассказать:
вот ты пришёл, сказал мне тихо "здравствуй",
и долго-долго мне смотрел в глаза…
И как я, в грудь твою уткнувшись носом,
притихшая, дышала до утра
одним тобой… И нет удобней позы –
я ж создана из твоего ребра…
И нет тебя ни ближе, ни роднее –