– Слав, чего делаешь?
– На балконе стою.
– Слышишь, как псина воет?
– Ещё бы!
– Как думаешь, цыганский пес или другой?
– И думать нечего, конечно, псина старика воет.
– Давай смотаемся к табору, глянем, чего там у них происходит.
– Сейчас?
– А что, мамочка не отпустит? – издевательский тон Кирилла меня разозлил.
При чем здесь мама, чуть что, сразу мама. Сам не хочу никуда идти, а тем более приближаться к табору. Что я там забыл? Таращиться на воющую собаку мне неинтересно, хотя… Я не хотел признаваться самому себе, а Кирюхе подавно, но на самом деле меня тянуло к кибиткам как магнитом.
Днём, не отдавая себе отчета, я потопал к опушке, весь вечер боролся с тайным желанием отправиться к табору, а сейчас, когда Кирилл предложил одним глазком взглянуть на собаку, я вдруг ощутил приятное тепло, разливающееся по телу. Да, я хочу, я очень хочу пойти туда прямо сейчас. Именно сейчас! Когда зашло солнце, когда опустился вечер и на улице практически темно. Будет страшно, жутковато, но этот страх меня и подстегивал, он был тем самым стимулом, подогревающим мой интерес к кочующим цыганам.
– Хорошо, встречаемся у вашей калитки минут через пять.
– Договорились, – Кирюха отсоединился, а я, прежде чем выйти из комнаты, подошел к зеркалу.
Лицо пылало, щеки почти бордовые. Как тот закат, подумал я и повернулся к окну. Темнота. И вой прекратился, теперь на улице тихо. Но тишина опасней любого шума. Все самое ужасное рождается в тишине.
Я спустился вниз, прошел в ванную, несколько раз умыл лицо холодной водой и, не став вытирать его полотенцем зарулил в большую комнату. Родители смотрели телевизор.
– Па, я схожу на полчаса к Кирюхе, ладно?
Отец кивнул, не отрывая взгляд от экрана. Мама взгляд оторвала и даже нахмурила брови.
– Слав, двенадцатый час, до завтра никак подождать нельзя?
– Мам, я не маленький, что мне спать в одиннадцать ложиться?
– Пусть идет, – быстро сказал отец, сделав звук чуть громче. – Все равно раньше часа не ложатся.
– Будешь возвращаться, позвони, – крикнула мама. – Папа тебя встретит у калитки.
Ну да, делать мне больше нечего, она меня за первоклашку все держит. Можно подумать я в двенадцать лет боюсь дойти до соседнего дома. Обязательно меня должен кто-нибудь схватить, напугать, ударить и далее по списку. Смешно. Кому я нужен? А потом, кто сюда попрется, здесь же глушь, все свои, чужаки в деревню не захаживают. Но маме этого не объяснишь, она у нас та ещё паникерша.