Мужчина осмотрел руки и надул губы:
– Офф… даже не заметил, – вздохнул он и покорно пошёл отмываться.
– В каком направлении вы пишите? – Спросила я за ужином.
– В основном, авангард и сюрреализм.
– Скучные и непонятные мазки?
– Со временем ты научишься их понимать, – улыбнулся Жозеф.
– Вряд ли, – покачала головой я.
– Рисуйте меня. Я бы вам принесла славу.
– С чего такая уверенность?
– Как уж говорят? – Я сделала вид, что вспоминаю. – А… Юношеский максимализм.
– Этого в тебе хоть отбавляй, – засмеялся он, – я в твои годы был куда скромнее.
– Но вы не я. И это к счастью.
– Кто научил так вкусно готовить? Мама?
Этот вопрос очень рассмешил меня, но я пыталась сдерживаться. Представляя, как мама в красивом платье носится со сковородками по кухне.
– Нет. Мама у нас великосветская дама, ей не до этих мелочей жизни.
– Кем она работает? – Явно пытался поддержать беседу он.
– Уф. Горю, кажется, я раскусила перец, подайте срочно воды.
Жозеф вскочил и быстро налил мне воду. Конечно, никакого перца я даже не клала в блюдо.
– Вы спасли меня, спасибо. Потушили мой огонь.
– Мне показалось, или кто-то сейчас обвёл меня вокруг пальца?
– Что? – Наивно спросила я.
– Я всё понял. И эта тема под запретом.
– Всему своё время, – сказала я, глядя в тарелку, – надеюсь, однажды, вы всё узнаете.
– Посуду моет тот, кто готовил, – подмигнул мужчина.
– Мне кажется, или я сейчас последний раз готовила? – Улыбнулась я.
Я прибралась на кухне. Жозеф сидел на улице в своей обычной позе, немного развалившись на стуле, он держал правую ногу вытянутой, а левую сгибал в колене. Я поднялась на чердак, окно которого выходило на пологий участок крыши. Здесь и расположусь. Достав свою флейту, я начала играть. Мне казалось, что даже звёзды прислушивались к моей игре, становились ярче и ближе. Через некоторое время я почувствовала взгляд на себе.
– Почему вы остановились? Так красиво, – мужчина подошёл ближе.
– Вы путаете мои мысли своим присутствием, – пробурчала я.
– Прошу прощения, могу уйти.
– Ваш дом, ваше право находиться, где хотите, – ответила я, слезая с подоконника, – я спущусь.
– Скучаешь по дому?
– Сама не понимаю, – остановилась я, сжимая флейту, – я так хотела вырваться, и теперь я здесь, и мне спокойно, как будто это и есть мой дом. Но меня съедает неопределённость.
– Незавершённое дело?