И это человек сам написал?
– НЕ ВЕРЮ… Не человеческое это дело – поэзию создать… Но душа наполнилась поэзией неведомо откуда, и потоками слов заполнила пространство – через человека…
И вот такого человека мы и назовём поэтом, некоторые, этих человеков – гениями будут считать, других – графоманами мы обзываем…
Но они – не сами сочиняют, но через них в мир приходит поэзия. Они, стихи эти, где-то уже в готовом виде хранятся, а потом могут быть переданы для появления в материальном мире через особых проводников, которые сами себя хотят считать поэтами.
Я так это «дело» понимаю!!!
И, вообще, при чём тут рифма, ритм или размер?
Поэзию ценят вовсе не за это…
– Шекспир – писал банально! Но – каковы сюжеты! Там – страсть, там – боль. Там – целый мир. Никто там не следит за рифмой, и за размером даже… Спектакль зависит лишь от мастерства актёра.
Да, кстати, почём, как вы думаете, цена культуры в Мире? Увы, для нас – она чрезмерно высока. Скажем, в кабак сходить, приличный даже… Да тысячи рублей там хватить одному – поесть… В театр билет – двух тысячей не хватит… И не всегда эти билеты есть.
Стихи нужны? Нужны стихи поэтам только? А как нам жить всем без поэзии? Без этого – смысла в жизни нету…
Свиданье
Юрий Казаков
Назначил незнакомке я свиданье…
Волнуюсь, жду, придёт, иль не придёт?
Зачем? – Оно мне принесёт страданье…
Но радость встречи сил мне придаёт.
Я имя уже точно её знаю…
И с дамой в красном буду танцевать!
А не придёт? Но я идти решаю!
Пусть будет то – чего не миновать…
Поэта суд
«Продолжаем разговор» – промолвил Карлсон,
сев на подоконник, с которого он только что свалился…
Итак – продолжим… – Меня прервали. Спросить хотел, – кто есть ПОЭТ?
– Трибун, кто в «не поэтах» будит совесть и может повести их за собой?
– А остальные, стихи кто пишет, – умеют лишь играть словами?
– Таких… немало между нами. Что ж получается?
– Лишь тот Поэт, кто верит сам тому, что пишет? Он должен всем другим путь указать, как Моисей, шли за которым по пустыне, поверив слову лишь его?
– О творчестве читатели пусть судят сами.
Поэты пишут и для них, созданью рифм жизнь посвятив, из строчек ритм отбив словами.
Поэт – бунтарь, приходит Муза – он ликует… Ушла – работа настаёт…
Поэт – кто поцелован Богом, и кто творить не устаёт…
Придёт Поэт к нам, как Мессия? Страну-отчество – Россию, как мать любить, он призовёт?