На смерть Цины - страница 2

Шрифт
Интервал
Серебро изливали в зеркала.
Бредем вот по нескошенному лугу,
Над каждым свой веночек возгорит,
Она здесь не препятствует досугу,
А коску сорным точивом острит.
Вороны позасеяли прокосы,
Слилися с колосками сорняки,
И смерть свои отбеленные косы
Вплетает в те нещадные венки.

* * *

Отчитаем псалмы, серебро из очей

Тратно выльем, Господь, и к Тебе застучимся,
Ни считать, ни пропеть набоженных речей,
Крови нет для письма, а и даром влачимся.
Не алмазные всем, чумовые венцы
Источили вечор фарисейские орды,
Веселятся оне: «Были вы гордецы,
По седмице страстной будьте смертию горды».
В пированьях теперь премолчим тяжело,
Кушать маковых яств и настоек сливовых
Не желаем, Господь, нагулялись зело,
Как воскресные мы – виждь нас в тлумных столовых.

* * *

Сплети мне свой губительный венок

Из терний, ниспадающих оплечь,
Чтоб не был я до Смерти одинок,
Ответствовал на суетную речь.
Скажу я: «Вот окончилась игра,
Встречал я во юдоли ангелков,
Ан в сирое узилище пора,
Тебе ж – сплетати золото венков».
Не бойся, травы сорны воплети,
Чернобыльником венчики увей,
Тогда я изъявлюся во плоти,
Скажу тогда – попробуй-ка, убей.
Пусть черные ромашки на ветру
Слезой сребрят убойный мой венец,
Красна ли Смерть, красна ли на миру,
Не скажет закровавленный Отец.
Ах, верил я до смертного конца
Тебе одной, сжигая лет мосток,
Урви же со точащего венца
Ромашковый изгнивший лепесток.

* * *

Незабудки цветут и левкои в крови

И эринии ткутся из снов,
Как не вынести нам божевольной любви,
Хоть приимем дары вещунов.
Пожалели хлебы на лазурном вине,
Дали травленых яблок-лузги,
Но еще мы явимся во бледном огне
И тогда расточатся враги.
Станут вретища наши одесно сиять,
Раны страшные хмель обовьет,
Рядом с Господом будем темно предстоять,
Смерть ли Божиих агнцев собьет.

* * *

Ах, Господи, пурпурная Звезда

Всекрасит иверийскую лозу,
В Твое мы изливали невода
Последнюю кровавую слезу.
Горели колокольчики темно,
А мы уже не видели Твоих
Очес, и нищим смертникам одно
Как узреть сребро с чернию на их.
Ни красок, ни холодных родников,
Лишь ангелы Господние снуют
И тесьмами во черены цветков
Те слезы прекровавые лиют.

* * *

Се трапеза иль тризна, успенным равно

Век им Божии псальмы слагать,
Монастырское днесь прославляют вино,
А и мертвых нельзя оболгать.
Но в коронах у всех паки звезды-цветки
Блещут, Господь, под сорной травой,
Именинные яства отравно горьки,
Следующая страница