Плесну чайку покрепче.
Возвращение
Опустел мой старый дом.
Только стонут половицы,
И на старых фото лица
Вспоминаются с трудом.
Дом как будто измельчал
(Или стал я ростом выше?)
Смолкли голуби под крышей,
Прижилась под ней печаль.
Ты за всё меня прости.
Ты же видишь – я приехал.
И ответом – словно эхо:
«Оставайся, погости.
Я тебя давненько жду –
Не хозяином, так гостем.
Половицы, словно кости,
Ломят, бедные, – к дождю…»
То ль рыданья, то ли вой…
«Не пугайся – это ветер.
Только жаль – тебя не встретил,
Не дождался домовой…»
Нарисую
Как бы милому сказать,
Чем сердечко полнится?
Просто взять – нарисовать,
Вдруг само исполнится!
Карандашик заточу,
Стану жизнь раскрашивать.
Как умею, как хочу –
Мне ль советов спрашивать?!
Вот дорога, вот цветы,
Вот на небе облако.
Это я, а это ты –
Чтоб рука да об руку.
Садик, речка, дом с трубой,
Солнышко, а главное –
Ты да я, да мы с тобой…
Господи, как славно-то!
Колыбельная для Лиха
В старом доме тихо-тихо.
Время позднее, поди…
Там, в углу, уснуло Лихо.
Тише, тише, не буди!
У него полно работы:
Надо каждый день в году
Сеять распри и заботы,
Неудачи и беду.
Может, Лихо и не радо
Людям всячески вредить,
Но кому-то, видно, надо
Одноглазым Лихом быть…
Разве Лихо виновато?
И удел у Лиха лих:
Не положено по штату
Выходных и проходных.
Так сгорает на работе,
И свободных нет минут.
Но ни капли не в почёте,
Все ругают и клянут.
Лихо бедное в печали
В тёмный угол улеглось.
Ну-ка, Лихо укачаю,
Хоть поспит часок, авось…
Или чуть подольше, может,
Посопит-подремлет пусть.
И тебя не потревожат
В это время боль и грусть.
Сладко-сладко… Тихо-тихо…
Колыбельной ткётся нить…
Для тебя любое Лихо
Я смогу заговорить!
***
Через сито дни просеяны,
Суетливые, как мыши.
Вроде было воскресение,
Было-было, да и вышло.
Понедельник что-то хмурится,
А чего нам ждать во вторник?
Ветер шастает по улице
И бранится, словно дворник.
Со среды до самой пятницы
Тонкой ниткой, шёлком алым –
Загрустила я над пяльцами –
Ожиданье вышивала.
Где же ты, моё спасение,
Моё средство от печали?
Буду ждать до воскресения,
А потом начну сначала.
Ирине Мочаловой
Перезвоном сосулек под крышей,
Пересмешками бойкой синицы,
Ты весну нам, пожалуйста, вышей,
Дорогая моя мастерица!
По канве осмелевших проталин
В хрупкой раме озябшего мира…
Мы без слов и без красок устали…
Вышей сказку, волшебница Ира!
Распутица
В душе моей – распутица
Который год подряд.