«Ты не женщина, ты – авторша и блондинка!» – сурово припечатала я. – Даже если он тебе нравится, совсем необязательно вести себя, словно барышня на первом балу, увидевшая душку-офицера!»
«Я все поняла, – сказала она. – Ты ревнуешь».
«Я? Ревную? Кого к кому?»
«Разумеется, Данилу ко мне», – заявила эта малохольная.
Я безнадежно махнула рукой и хотела было из вежливости спросить своего попутчика, будет ли он фотографироваться, но, к счастью, его и след простыл. То есть след был еще горяч, потому что он стоял на другой стороне дороги у барьера плотины, курил и взирал на горы. Порадовавшись, что проблема так легко разрешилась, я доверила услужливому водителю свой сотовый со встроенной фотокамерой и постаралась принять элегантную позу и красивое выражение лица на фоне лестницы, уходящей в бездну.
Закончив короткую фотосессию, я подошла к Даниле. Он молча, словно прочитав мои мысли, протянул сигарету, щелкнул зажигалкой.
– Слушай, Женя, давай на ты, – сказал он, наблюдая, как я закуриваю. – Раз уж кривая понесла…
– Какая кривая? – спросила я.
«Хорош кокетничать, соглашайся!» – зашипела авторша, усаживаясь на нагретый солнцем бетонный парапет.
«Кокетство – оружие блондинки!» – рыкнула я и… согласилась.
– Люблю эти горы… – сказал Данила. – Давно не был, а они мне снились…
В темных его глазах мелькнуло нечто, заставившее меня открыть сумку в поисках не знаю чего. Короче, меня смутила грусть в его темных глазах. Авторша спрыгнула с парапета и, словно перезрелая школьница, исполнила несколько па победного танца какого-то африканского племени, истошно вопя: – «А я говорила тебе, говорила!!!»
– Никогда не была… нет, то есть была в горах, но давно, на Кавказе, – сказала я, игнорируя чокнутую авторшу.
– Приходилось, – ответил он, поддергивая рукава джемпера к локтям.
– Отдыхал?
– Не совсем… так, путешествовал…
– Воевал? – осторожно поинтересовалась я.
– Нет, это миновало, но… стреляли… – вымолвил Данила, словно Саид из любимого фильма моего отца.
Он замолчал, а я не стала расспрашивать. С какой стати мне это делать. Может, он просто набивает себе цену.
– Тебе не жарко? – спросила я, чтобы заполнить какую-то неуютную паузу.
– Да нет, – он пожал плечами. – Знаешь, никогда не страдаю от жары. Хотя, сегодня не успел переодеться… спешил. А наверху будет не жарко.