Проступает на память о том,
Что когда-то всё небо Россия
Подпирала Уральским хребтом.
2010 г.
«Осень, осень, листьев осыпь…»
Осень, осень, листьев осыпь.
По лесам сохатый гон.
И рогами сшиблись лоси,
Как отвесили поклон.
А в углу болотном тихом
Мох осокою прошит,
Там ничейная лосиха,
Как сокровище, лежит.
Ждёт она победы скорой
И достанется тому,
Кто сильнее, кто матёрый.
А выходит – никому.
Под размашистой осиной
В долгой схватке круговой
Разорвать быки не в силах
Мёртвой сцепки роговой.
Вот уж пали на колени,
Кровью брызжут из ноздрей.
И одной горбатой тенью
Замирают меж ветвей.
Утром вскинутся от страха
И один другого вспять
По кустам да пнёвым плахам
Станут до смерти таскать.
И в углу болотном тихом,
Где прошит осокой мох,
Испугает вдруг лосиху
Их последний дружный вздох.
Но она, не зная горя,
Убежит, как ни при чём,
И о них забудет вскоре
С первым встречным рогачом.
2010 г.
«Вздрогну я от небесного оклика…»
Вздрогну я от небесного оклика.
Снова птицы зовут, как родня.
И опять одинокое облако
Ясных глаз не спускает с меня.
А в груди – словно белочка цокает.
Поле ветром шумит, как полёт.
И тебе свою душу высокую
Бессловесная высь отдаёт.
Так легко, что немного и боязно.
И раскинутся руки опять.
И толчками далёкого поезда
Будет в сердце земля отдавать.
И осока ресницами влажными
Окунётся в озёрную тишь.
А под облаком явственно кажется,
Что лежишь на траве, как летишь.
2012 г.
«В Белом море волны рыщут…»
В Белом море волны рыщут.
Рифы голодны с утра
И охотятся за днищем
Яхты юного Петра.
День и ночь идёт охота.
Гром хохочет, как упырь.
Метит молний позолота
Дальний берег, монастырь.
И епископской молитвой
Причастили уж царя.
Только лоцман, морем битый,
Ухмыляется не зря.
Он к штурвалу как прикован,
Как распятый на снастях.
Борода блестит подковой
На зажатых челюстях.
И выглядывают скалы
Из бушующей воды,
Из засады зубы скалят
В предвкушении еды.
– Эх вы, трусы! Не матросы!..
И – к штурвалу государь.
Тут возьми в горячке лоцман
Государя и ударь.
Мол, и сам тут за царя я,
Мол, штурвал свой, как жену,
Никому не доверяю,
Потому не потону.
Как сказал он, так и сделал.
Поседел не по годам,
Но причалил яхту целой
К Соловецким островам.
Пётр сошёл на берег скоро.
Сплюнул кровь солёных слов:
– Как зовут тебя, помора?
– Кормщик я, Антип Панов.
Грянул царь при всём народе:
– То, что врезал, не жалей.
За удар по царской морде