– Вы меня отпустите? – неожиданно для себя спросил я.
Старик снова вынул изо рта трубку и посмотрел почти туда, где находилась моя голова.
– Почему ты так говоришь?
– Я боюсь, – признался я.
– Меня?
– Да.
Он подумал и протянул мне спички.
– Иди.
Я взял спички, медленно обогнул старика, потом прибавил шагу и вскоре вышел за ограду лесопилки. Вбежав на пригорок, я остановился и оглянулся. Слепой цыган сидел на насосе.
Он просил проводить его до табора. Но Олежку, наверное, тоже кто-то о чем-то просил. Усевшись и гоняя во рту былинку, я решил ждать. Сверху двор лесопилки был как на ладони. Когда солнце уже порядком нагрело мне голову, я спустился туда.
– Зачем вернулся? – спросил цыган, не оборачиваясь.
– Я обещал проводить вас до дома.
Старик поднялся и по очереди потряс затекшими ногами.
– Цыган ребенка не ударит. А ты говоришь – убил.
– Не говорил, – неуверенно произнес я, думая, кто больше соврал сейчас, он или я. – Я даже… так не думал.
– Все так думают. Значит, и ты.
– Я так не думаю, – ответил я, теперь уже будучи уверенным в том, что главный лжец здесь все-таки не он.
Я так думал. Конечно же! Потому что все так думали. Наверное, и отец, и даже мама. Просто они не говорили об этом слух. А другие люди не молчали. Эти разговоры заставляли меня считать, что именно цыгане убили и Олежку, и Толика.
«А кто еще?» – спросил я себя и тут же вспомнил, что все разговоры горожан в магазинах заканчивались именно этим вопросом.
Мы странно выглядели на дороге, ведущей к табору. Длиннющий, выше моего отца, старик и маленький, словно из матрешки вынутый мальчик. Он держался за мою руку, а я шел чуть впереди. Когда до табора оставалось совсем чуть-чуть, я отпустил его ладонь. Не хотелось мне приближаться к табору. То же чувство я испытывал, когда видел стадо коров.
– Дорога ровная. Тридцать… нет, двадцать шагов, и вы дойдете. – Я втянул носом воздух, в котором витал запах жареного мяса, и тут же понял, что голоден.
– Как зовут мальчика? – спросил старик.
– Артур.
– Артур хочет есть?
– Нет.
– Тогда пусть Артур приходит скоро и принесет черемуховый сук. Дед Пеша сделает ему лук.
– Пеша? – уточнил я.
– Да, деда зовут Пеша. – Он покачал головой и взялся за палку обеими руками. – «Пеша» по-цыгански значит «маленький».
– Маленький?..
– Но сук должен быть черемуховый, – предупредил старик. – Хороший лук можно сделать только из черемухи.