Полли молчал пару секунд. Потом тихо, но отчетливо ответил:
– Понял.
Машина мчалась по темной дороге, увозя их от порта, от крови, от только что зародившегося недоверия. Оно висело между ними теперь, густое и липкое, как майамская ночь. Крис яростно жевал зубочистку, его пальцы нервно барабанили по рулю. Полли закрыл глаза, но не спал. Его правая рука все еще лежала на рукоятке «Беретты», теплой от недавнего выстрела. В салоне пахло порохом, кровью и грядущими бедами.
Зеленоватый свет настольной лампы выхватывает из полумрака массивный стол и лицо Босса – скала, изрезанная шрамами и временем. За столом – Босс, лет пятидесяти, в дорогом, но мятом костюме. В его руках тяжелый нож для бумаг. Лезвие ловит свет, бросая холодные блики. Перед столом стоит Крис – , усталые глаза, безупречная рубашка навыпуск, скрывающая кобуру.
Босс медленно вращает нож.
– …так значит, Полли. Новичок. Как он, Крис? Обуза? Или… перспектива? – Голос Босса низкий, хриплый, как скрип несмазанной двери.
Крис стоит расслабленно, но каждая мышца под контролем. Взгляд скользит по ножу, возвращается к лицу Босса.
– Быстро учится. Тихий. Слушает. Пока не накосячил. Но новичок он и есть новичок. Доверять рано.
Босс кивает, будто ждал именно этого. Откладывает нож со стуком.
– Доверие… это не про нас, Крис. Это про результат. А результат… – Босс достает сигару, не спеша обкуривает. – …сейчас хромает. На окраине. Район доков. Шайка местных крыс. Наглеют. Берут дань с наших… "благотворительных организаций". Кафе "У Луиса", прачечная "Чистюля", тот бордель… как его… "Вечерний бриз".
Крис молчит. Знает, к чему клонит.
– Наглецы. Думают, раз окраина, то законы джунглей. Наши законы. – Босс выпускает кольцо дыма, пристально глядя на Криса. – Возьми Полли. Съездите. Объясните им правила. Наглядно. Пусть новичок посмотрит, как мы… "благотворительностью" занимаемся. И как с крысами поступаем.
– Сколько крыс? – Крис кивает.
– Пять-шесть. Молодняк. Лидерок – пацан, слышал, лет девятнадцати. Безбашенный. Называют… "Спичкой". – Босс ухмыляется. – Погасите Спичку. И его компанию. Чтобы запомнили. Навсегда.
– Понял. Разберемся.
Босс берет нож, начинает чинить им острый кончик сигары.
– И, Крис… Присмотри за новичком. Окраина – не курорт. Пусть покажет, на что годится. Или… на что не годится.