– Вы, кажется, просили зажигалку? – сказал он абсолютно спокойно.
Он, недоумевая и непонимая, что вообще тут происходит, прикурил сигарету и сел тут же, на бордюр. Человек в черном тоже присел рядышком. Они так и просидели минуту, не говоря ни слова и дымя. Затем человек в черном нарушил тишину.
– Я не безумен. Как, впрочем, и вы. Да, я действительно прыгнул с крыши. – он сделал быструю затяжку и обернулся к нему, – Это всего лишь способ проверки. Раньше я был сотрудником охраны одного аэропорта. В Америке, а не здесь, во Франции. Хотя слово "раньше" тут не очень подходит. Я уверен, что уже был мертв. Но потом я очнулся на крыше этого здания. Не в том месте, не в то время. Я и сам мало что понимаю. Но мы ведь уже беседовали тут же. У Вас всегда после этого кратковременная потеря памяти. Уже раз в третий. И каждый раз из вашего магазина техники крадут два видеомагнитофона. И каждый раз я приношу их обратно, потому что знаю место, знаю тайник этих малолетних преступников. Я устал от этого. Пожалуй, пойду высплюсь в своем номере.
Человек в черном встал со своего места и поплелся в сторону гостиницы. Он все еще сидел на бордюре и смотрел на гладко оштукатуренную стену. Все это безумие напомнило ему его собственное заточение в подвале. Когда-то и он жил в Америке, а не здесь, во Франции. Был женат, но развелся. Прошел курс реабилитации. Продал свой дом и купил небольшую квартирку в Париже с великолепным видом в никуда.
– Но мы ведь уже беседовали тут же. Вы сидели именно там же, где и сейчас, а я – я сидел также, напротив гладко оштукатуренной стены. У Вас всегда после этого кратковременная потеря памяти.
Черная маска. Черные перчатки. Черные штаны с карманами фиксированного размера. Компактный пистолет с глушителем. Один торговец девушками. Двенадцать вооруженных людей в кожанных куртках. Один заброшенный склад. Три входа. Три автомобиля у главных ворот. Два седана и один джип. Важен не цвет. Важна функциональность.
00:14 Я пробираюсь через кусты. Направляюсь прямо к главному выходу. Меня не слышит никто, потому что я профессионал. Мои черные ботинки обмотаны черной мягкой тканью. Мое дыхание стабилизированно. 60 ударов в минуту – таков ритм моей песни смерти.
00:18 Осторожными движениями я устанавливаю взрывное устройство недалеко от бензобака джипа. Эти слепые и тупые парни в кожанных куртках даже не представляют, что начнется ровно через 15 минут. Да, с IQ меньше 80 естественно сложно представить что бы то ни было.