– Здравствуй, – уголки его губ чуть приподнимаются.
– Я вчера так и не спросила, как тебя зовут, – бормочу я смущенно.
– Кирилл.
– Кристина, – я протягиваю ему руку. – Очень приятно.
Кирилл слегка пожимает мою ладонь и широко улыбается. Рукопожатие выглядят нелепо, но откуда я знаю, как знакомиться с мужчинами?
– Мне тоже. Ты прекрасно выглядишь.
Кажется, он смотрит прямо мне в глаза с тех пор, как увидел меня. Для меня это какое-то психологическое насилие, будто я сижу перед ним совершенно обнаженная, хотя легкая черная ткань платья прикрывает почти все тело.
– Спасибо.
Может быть, стоило сказать ему что-то в таком же духе. При таком ярком свете я могу хорошенько его разглядеть. Темные волосы зачесаны назад, лицо покрывает щетина, на бледно розовых губах играет довольная улыбка. Где-то в глубине его глаз грязно зеленого цвета горит пламя. Наверно, из-за этого его взгляд был таким обжигающим.
Сейчас Кирилл выглядит немного старше, чем вчера в клубе, скорее всего, из-за небольших морщин вокруг глаз. Я думаю, когда он был помоложе, он был горячим парнем. Он и сейчас выглядит неплохо. Весьма неплохо. Да что уж скрывать, он был красавцем. Но меня смущает его возраст. Он же мне в отцы годится, а я собралась с ним переспать.
Похоже, я слишком долго его разглядываю. Он улыбается еще шире, явно польщенный моим вниманием.
– Не очень вежливо так откровенно рассматривать меня.
И это он говоришь после вчерашнего вечера?
Я лишь шепчу полу различимое "извини" и отвожу глаза в сторону.
Когда официант приносит еду и многозначительно смотрит сначала на меня, потом на Кирилла, мне становится еще более неуютно.
К счастью, вино быстро ударило в голову. Разговор завязывается сам собой, я хохочу почти над каждым словом и все время смотрю своему спутнику прямо в глаза.
Официант подходит к нам во второй раз и вновь одаривает меня взглядом, который иначе как презрительным никак не назовешь.
– Хватит на меня так смотреть, – говорю я ему слишком грубо. Он смотрит на меня с недоумением, хлопая длинными ресницами. – Что? Он мой отец!
Кирилл пытается сдержать улыбку. Официант, красный как рак, мямлит какие-то извинения и быстро уходит.
– Не люблю косые взгляды в свою сторону, – оправдываюсь я. – Прости за это. Неловко вышло.
– Хочешь уйти?
– Нет.
– Но ведь ты не хочешь здесь оставаться, – продолжает настаивать Кирилл.