груди, а Ланочка говорила: я вас не оставлю одних, – но оставила, и, пока ее муж на даче готовился облить ее ледяной водой, вы еще выжрали бутылку белого…
Он оторвал вторую лапу.
– Хватит! – попросил я и невольно оторвал крылышко курицы.
– Это в ваших же интересах!.. Она сняла черные штаны, перепачканные кошачьей шерстью, оказалась в черных чулках и черных, с красной каемочкой, трусиках… Как вам удалось убедить ее принять ванну и кто отодрал ее двумя пальцами, так что она запрокинула голову и кончила, а вы стояли там без трусов? А если бы жена проснулась, чтобы пописать? Света, с которой вы искали примирения?
– Откуда вы все это знаете?
Куроедов молчал.
– Вы получили, кажется, приглашение из посольства? – сменил тему Куроедов.
– Какие-то Акимуды… – пробормотал я. – Я – без трусов. Та кончает… Пить меньше надо.
– Вот именно, – хмыкнул Куроедов, извлекая бутылку Hennessу. – Катя, несите бокалы! И после этого вы позволяете себе ее шпынять. Она – ангел.
Пришла Катя со спущенными джинсами. Куроедов разлил коньяк по бокалам.
– Но что можно быку, не позволено ангелу. Она вбирает сперму в себя, а я выбрасываю наружу. Не надо путать!
– Мачо! – восхищенно вскричал Куроедов и, быстро чокнувшись, выпил. – Мы думали, вы – либерал, а вы – мачо!
– А вас вообще нет! – глупо объявил я, отрывая второе крыло курицы. – Люди не имеют право знать все. Вы – иллюзия.
Я выпил, оставляя жирные куриные следы на стекле.
– Ах, мы даже не можем справиться с кучкой нацистов!.. Нет команды «фас!». А если что, напустим нацистов на вас. А потом отобьем. Или нет… Мы – всесильные?
Мы – уходящая натура… – Он изменил тон. – Мы вам советуем непременно сходить на прием.
– В советские времена ваша контора отговаривала меня ходить по посольствам.
– Когда это было! – отмахнулся Куроедов. – Тогда – тоталитаризм, а теперь живи на здоровье!.. А вот цитатка для вас. – Он вынул книжку. – По приезде в Москву он заболел нервным расстройством – перестал спать, нормально жить, часто плакал и говорил о смерти…
– О ком это?
– Догадайтесь!
– Это обо мне? – неуверенно спросил я.
– Нет, что вы! Писатели обречены на любовную драму.
Она кормит их творчество. Хуже любят, лучше книга!
Возьмите Набокова…
– Дворянин во снобизме, – хмыкнул я.
– Ну, да… – Он перешел на шепот. – Акимуды – наша головная боль. Откуда что взялось – не понятно. Но они, я смотрю, потянулись к вам. Надо идти. Познакомьтесь с Послом. Это просьба. С самого верха.