Ни одной сирены по-прежнему не было слышно.
«Чем там пожарные вообще заняты?! Чай пьют, что ли?!»
Кристофер улыбнулся и взглянул на реку, поблёскивающую в темноте и журчащую, словно шепчущую что-то, струясь от самого Вестминстера и ближе сюда – под мост Блэкфрайарс к Паддл-Док. Кристофер повернулся, чтобы посмотреть на запад – и замер.
Мост Блэкфрайарс исчез.
Не было и идущего параллельно ему железнодорожного моста: ни опор, ни вант, ни станции – ничего.
Всё погибло.
Он изо всех сил протёр слипающиеся глаза, поморгал и снова взглянул на реку и остолбенел.
От набережной Темзы не осталось и следа, как и от роскошных зданий, совсем недавно ещё стоявших на ней.
«Невероятно. Это катастрофа! Сразу и мосты, и собор Святого Павла! И всё от одной бомбёжки!»
Кристофер громко застонал.
«Лондон погиб. Мы проиграли эту жуткую войну».
Внезапно его отчаяние сменилось яростью.
– Будьте вы прокляты! – выкрикнул он. – Когда-нибудь мой папа вернётся домой, а потом он полетит к вам и камня на камне от вас не оставит!
«Небось радуются сейчас в своём Берлине».
Кристоферу хотелось плакать или кого-то ударить. Никогда прежде с ним ничего подобного не было. Он попробовал побежать вдоль берега туда, где должен был быть мост Блэкфрайерс, но путь ему преградили незнакомые здания. Он не видел ни пожарных машин, ни огнеборцев, ни противовоздушных бригад. Город спал, спрятавшись в бомбоубежищах глубоко под землёй.