Записки автора. Том I - страница 2

Шрифт
Интервал
Раз за разом частицу души,
Плоть и кровь гнилую свою?
Почему в этом свете, Мадонна,
Лучшая из людей,
Презирают лишь тех,
Кто пришел из иных им мастей?
Почему шаг за шагом к тебе
Обуревает адским пламенем?
Почему же в твоих глазах теперь мокрые капли?

Ты

Очей твоих очарование
И губ коварная краса
Дурманят взор когда-то ясный,
Вселяя в сердце груз сполна.
И я сражён, но не стрелою,
Но я погиб, хотя… живой.
Тобой пленен, без вести на спасение,
К тебе иду, один, лишь твой.
Тобою грежу ночью темной.
Луны бесцельно тусклый свет
Он красит лик твой, безупречный,
Таких как ты нигде уж нет.
Хоть в зной июньский,
В злую стужу, я болен —
До глубин израненной души,
До бреда,
До стенаний лютых,
Я мыслю лишь тобой,
И ночью темной
Я жив твоей улыбкой.

Судьба

Мне больно…
В безумстве красота,
Но только так ведь
Очищается душа,
Нещадно душит,
Калечит, рушит
Все мое нутро,
И сладко губит раз за разом,
Мне не вздохнуть, не убежать,
Не крикнуть, не шепнуть «помилуй»,
Мой дар – моя болезнь,
Она меня погубит,
Так сладко,
Так прекрасно, грустно,
Она пропьёт до капли кровь,
Разбудит чувства вновь и вновь.
Угли всколыхнет пламя рьяно,
Искра за искрой заживёт,
И в танце ярости и страсти
Родятся новые творения.
Да будет так, как решено.
Я не борюсь с своей судьбой,
Она так сладко меня губит…

Вальс

Это пытка, это боль,
Но как иначе может быть?
Агония души…
Себя я ненавижу.
И жутко, тошно,
Но не остановиться
И путь всего один.
Вперёд, вперёд, вперёд.
Перо беру я, и чернила,
Пишу.
Вдруг появляется картина,
Из символов и спешных знаков,
И мысль обращает танец вальса
В самозабвенную красу,
Касание, рука,
Все начинается по кругу,
Но как иначе может быть?
Жизнь бережно выкладывает фишки
И новой партии начало,
И Вновь и вновь мы ставим
На кон все,
Но побеждает лишь один.
Есть ли в том смысл,
Если есть и проигравший?
Кружиться с смертью в венском вальсе,
Не зная радости и горя?
Красиво, безобразно…
И все по кругу —
Декорации и лица.
Но может ли быть все иначе?

Страх

Болью сводит все нутро,
Но куда этой боли страшнее?
Только тело стоит, не дрожит,
Когда душу пронзает кол.
Как важнее всего может быть
Продолжать этот путь и быть,
Если цели помысел смыт,
Если свет ориентира погас?

Как бабочка

Я как бабочка кружусь,
С цветка на цветок
В поиске нектара.
Все порхаю на пути неизведанном,
В поиске счастья и любви.
Только где она?
Может она под листом притаилась?
Следующая страница