Жизнь привольная,
Для кого ты такая создана?
Для кого ты, нежданная?
Дни сливаются воедино,
Солнце заревом небо красит,
Пеленой да тропою тернистой
Каждый день в череде отмечается.
Что есть жизнь?
Дар руки незнакомца,
Или может шептание ветра?
Или может улыбка кудесницы,
Обернувшей зелёные щелочки
Темным ворохом пышных ресниц.
Что есть праздник?
Не каждое ли мгновение?
Или может бубенчика смех,
Или может, когда-то забытое,
Тихим шёпотом да в ответ.
Вечера, может быть, с калиткой,
Бьющим в ставни дождем,
Мокрющим, с плеч пальто,
Темным чаем и пледом,
С плеч на плечи, и теплой улыбкой.
Что есть жизнь?
Приключения дали,
Мысли к книгам, осенние вздохи,
Как тебя не любить, прекрасная?
Как тебя потерять, жестокую?
Я давно уж привык стихи,
Заворачивать, как в обертки,
Формирует букет из цветов
Женский бархат и холод ладоней.
Для кого нам с улыбкой страдать,
Для кого был сей век в день отпущен?
Я мечтал, я искал, я страдал,
Каждый миг, и мгновение может.
Тихо катится под окном,
Бьётся тихо осколок из прошлого,
То ли в драке полученный он,
То ли жизнью отмеченный вольно.
Для каких жалких целей иль дум,
Ты вдыхаешь прожженое утро,
Для чего с новой мыслью встаёшь
С теплой ложи в косматое «будет»?
Бурной поступью или на цыпочках,
Выбираешь тропу наугад.
Как узнать, где тебя
Может высекут,
А где с радостью обхватят?
Как, с улыбкою без утайки
Раскрывать душу напоказ,
Когда штык остро, резко втыкается,
И ведь бьёт, совсем, не наугад.
Как же жить?
Осторожно, пугливо,
Или с гордо поднятой головой?
Как идти, вслед пропащим улыбкам,
Как же знать,
Что ведь ты здесь – живой?
Воздух, как вата, обволакивает,
Заворачивает в одеяло.
И вроде идёшь ты один,
Да не только,
С улыбкой в толпе посреди тумана,
Как ледник в океане холодном,
Словно нитью судьбы обвязанный,
Или может клинком отсеченный.
Неприступная, непокоренная,
Вверх по лестнице и к вершине.
Ты одна где-то там оставлена,
Ну а мне вверх по выступу.
Ослабленная хватка дарит
Тяжкий хруст, выбитые суставы.
Больно, но ведь это едва ли
Я не мог знать или предвидеть.
Шаг, удар, остановка дыхания.
Перехватывает, силой стиснет
Приступ борьбы окаянной
С яростью затаенной неистово.
Я хотел бы забыть, проститься,
Я б хотел отпустить голубкой
В небо сизое, туч наполненное,
Но свободное, хоть унылое.
Я б хотел отыскать свободу,
Чистую и безбрежно ясную,
Но когда бы такая свобода