«Слава тебе господи!» – Выдохнула мышь. Наконец-то, она почувствовала себя, как дома. Без приключений добралась до сала. Попыталась оттащить шматок к краю стола – с прицелом в норку – про запас. Корячилась долго. Сдвинуть с места не смогла. «А, ладно! – Решила она – Но уж пожру-то сёдня от пуза!» Устроилась поудобней и мелко зачавкала.
5.
Как в бреду дошла до дома Талька. Заперлась на все засовы – неизвестно чего ждать от таких соседей. «Удружил дядя Вася..» Стиснула зубы. Молча, глотала слезы – не врагам наши слабости. Неистово словно заразу, смывала с лица грязь. И плакала, плакала… От боли, обиды. От боли больше. Мамины яблони.. Новые посадить можно. Но этих уже никогда не будет… «Милая моя мамочка..»
Это была мамина мечта – яблоневый сад. В прошлом году, огражденные защитными колышками, тоненькие трехлетки собрались было зацвести. Робко, один-два цветочка на каждом саженце. Но в первых числах мая неожиданно ударил ночной заморозок, и весь цвет опал. Талька расстроилась, рассердилась на погоду. А мама улыбнулась:
– Ну, уж в будущем-то году точно. – И тихо добавила, – дожить бы..
И, правда, этой весной все веточки до единой осыпал белоснежный цвет. С кремовой сердцевинкой – Медовая сладость, с нежно-розовой – Краса России, с золотистыми прожилками вдоль лепестка – Уральское наливное. Зацвели дружно, радостно. Можно даже сказать пышно. Заполнили ароматом сад, словно большие деревья! А всего-то высотой со школьников младших классов, и только один Башкирский красавец с младшеклассника акселерата. Как бы мама порадовалась, глядя на них!.. И как бы огорчилась сегодня..
«Убил, насовсем убил..»
Проплакала Талька остаток дня и всю ночь. Было ей горько, и жалко всего. И маму, и яблоньки, и себя, и эту нелепую, бессмысленную, несправедливую жизнь.. Перед глазами стояла грязная машина, полосующая мамин сад. По самому нежному.. Этого не могло, не должно было случиться. Но было. Случилось. От непоправимого внутри у Тальки сделалась пустота. Как казнь без вины.. Радости больше не будет никогда.
Наутро, нашла в себе силы выйти в сад. Добрела до места трагедии. На реке стоял туман. Воздух был влажным. Вязкая почва сохранила следы тяжелых колес. Талька вновь и вновь погибала с каждым вдавленным в землю саженцем. Оплакивала каждый погибший листочек. До полудня раскапывала, поднимала раненные стволики, высматривала уцелевшие почки. Те из них, что были ниже слома, могли еще выжить и, даст бог, прорости. Это значило, что яблонька, пусть покалеченная и кривенькая, имела шанс со временем цвести и плодоносить. Несколько таких почек Талька обнаружила. Это давало надежду. Почки могли оказаться и дичками. Без мамы, как разберешься? Она все знала о деревьях, травах и цветах. Но хоть бы и дички. Все равно память. Кое-что умела уже Талька. Обработала, подвязала к опорам, подающие хоть какие-то признаки жизни, яблоньки. Подкормила. Поговорила с каждой. Утешила, подбодрила. И их, и себя..