Свершений пройдённые будни,
Как изменилось все вокруг.
И главным что? Так это люди,
Они его замкнули круг.
И небеса теперь и звезды,
Его соратники в пути.
Объединить он смог народы,
И показал куда идти.
И море плещет в знак волною,
И ветер шепчет, – Молодец.
Он встал великим над страною,
И стал он нации Отец.
В руках своих подняв над сказкой,
Создать сумел тогда страну.
И словом добрым, нежной лаской,
Вершил арабскую весну.
Собрал народ в кулак единый,
Где дух и сила наравне.
И путь его уже незримый…
И гарцевал он на коне,
Поводья сжав рукой суровой,
Лавину двинул перемен.
И жизнь преставав какой-то новой,
Теплом откликнулась взамен.
Гонимый страх в песках забился,
Дыханьем чистым плещет день.
Народ там заново родился…
Не стало больше деревень.
И города врастая в сказку,
В такую сказочную быль.
И он бросал в то счастье краску,
Там, где была сплошная пыль.
И нет таких примеров в мире,
Как власть радеет за народ…
И сделать смог тогда в пустыне,
Свой ослепительный поход.
Взмахнув рукой сады в пустыне,
И взгляд пронизывает даль.
Что было там… Что есть отныне,
Но только нам его так жаль…
Что кровь сворачиваясь в венах,
Кипит… Бушует как прибой.
Он в нас внутри, он в наших генах,
Отец он нации – родной.
Сжигает быль стараний тяжких,
Как высока его там роль.
Людей так мало НАСТОЯЩИХ,
Он Повелитель! Он Герой!
Сомнений тень сквозит умами,
Как невозможное создать?
И небоскребы городами…
Садами стали расцветать.
Закат, когда, меняя силу,
Тихонько превращался в ночь.
Художник бог писал картину,
И красотой стремясь помочь.
Народу что плутал в потёмках,
Влача суровый свой уклад.
И создал он на тех обломках,
На рай похожий дивный сад.
И пальмы в строй… И розы цветом,
Своим пленительным горят.
Все изменив над вечным летом,
И отвести не в силах взгляд.
Тепло зажег в арабских душах,
И совершенные мечты.
И как людей умел он слушать…
Вверх вознося из пустоты.
Таких как он не знает память,
Ему подобных не бывать…
Слова любви так больно ранят,
Народу долго горевать.
Меняют реки берега…
И кто сильней вода иль пламя?
И часто создаем врага,
И невиновного мы раня.
Вонзаем в спину острый нож,
Для торжества… Где справедливость?
И согревая в рюмке ложь,
Забыв совсем… И где же милость?
Куда в стремлении своем…
Мы так спешим скорей на плаху.
И для чего тогда живем,