А там разбросаны осколки,
Что предстоит ещё собрать.
Слова больны и мысли колки,
Но их нам нужно уважать.
В былые дни мели метели,
Песками заметая мир.
И выжить как-то мы сумели,
И Бог единственный кумир.
Мохнатые руки сдавили наживу…
Урвать непременно кусок.
Зубами схватив золотистую жилу,
И Запад винят, и Восток.
В своих подношениях липкая лесть,
Навязчива ведь и коварна.
И может она, и без мыла пролезть,
К тому где она так желанна.
Искать справедливость где правила есть…
А там, где идет все без правил,
И лесть расцвела, и обуглилась честь,
Закон сам себя обезглавил.
Утонут слова в пустословие лет,
Всплывут только те что не тонут.
История что? В ней застывший сюжет,
Действительность призрачный омут.
Бросаясь словами под ноги судьбе,
Не видим вчерашнее… Завтра,
Синичку схватили и держим в руке,
Надежда пока не угасла.
Прости меня, за то, что я дышу,
Любовью уходящего заката.
И все слова любви собрать спешу…
В своей болезни ты не виновата.
И там, где ты смирение и крик,
И капельниц слеза, и рвет надежда.
Нас разделяет этот трудный миг…
И как судьба порою к нам небрежна.
Затасканные липкие слова…
Я мысленно держу тебя за руки.
И благодарностью полны глаза,
В том безвозвратном времени разлуки.
В погоне за счастьем сбивая ботинки,
Бежим безоглядно вперед.
Разломом скрипит та судьба из пластинки,
И если за горло возьмет…
Сожмет за кадык металлический хваткой,
Так сдавит – что только молчи.
И кто-то стоит над невидимой схваткой,
Внутри ковыряясь души.
И шепчет тебе монотонно, и нудно,
В упрямстве своем преуспев.
И мысль проскользнет, – Это все ведь подсудно…
Слова унося нараспев.
У радости подбитое крыло,
И впредь она летать больше не может.
А было время где тебе везло,
И кто назад вернуть его поможет?
Под тенью лет скрывается ответ,
Разгадкой осторожно накрывая.
И тех свечей испепеленный свет,
От края провоцирует до края.
Тебя идти невидимой тропой,
Где сосны вековые тоже плачут.
Отдав живицу сами в сухостой…
Корчи и пни потом о них судачат.
И белый день меняет черной ночь,
Так на бегу… В наброшенном халате.
Сын у кого, кому досталась дочь,
В рассвете, набежавшем и в закате.
Нет искренности связанным словам,
Они в погоне что-то потеряли.
И люди так спешат по головам…