Как-то он даже работал в баре, но пробыл там недолго. Ответственность, работа, сверхурочные… Скука.
Вскоре он уволился и забил на институт – либо ходил по друзьям, распивая разную бурду, либо сидел дома, наигрывая на гитаре русский рок.
Немного погодя, он все-таки восстановился на вечернем отделении другого факультета. Родители заставили. Но пока они его содержали – приходилось с этим мириться.
Тем более, он знал, что в любой момент может бросить учебу и найти работу. Через знакомых или родных – не важно.
«Черт, надо бы чего-нибудь выпить… Настроение сегодня – ни к черту. И опять эти пары. Гонят весь день какую-то туфту…
Чем мне поможет в жизни, если я буду знать, чем отличается франчайзинг от ритейловых агентств? Да пошло оно. «Высшее образование». Вон, все телефонами торгуют в салонах сотовой вязи».
Он выкинул бычок.
«Ладно, попробую… И так уже все уши прожужжали: «получи образование, найди нормальную работу, женись, пусть все будет, как у людей».
Мура это, а не жизнь. На работе скука, а дома, небось, этот чел даже выпить боится, под каблуком у жены стонет… Тряпка».
«Ладно, пора домой. Завтра стоит тяпнуть кое-с-кем по паре баночек…»
Василий на секунду остановился у пивного ларька.
Ларек был закрыт. На двери было приклеено знакомое объявление о запрете продажи спиртных напитков после 22:00.
«Черт, и эти теперь стали закрываться. Спасибо тебе, страна моя родная…»
Василий развернулся и направился к дому.
* * *
Сумерки уже успели превратиться в кромешную тьму, застилающую все вокруг. Достав из кармана ключ, он открыл тяжелую дверь подъезда.
Пахло чем-то горелым. Видимо, опять кто-то скучающий поджег кнопку лифта.
Знакомые бледные стены, неприглядная лестница, мрачные подслеповатые двери – все это нагоняло на Василия тоску.
Выйдя из лифта, он остановился перед обычной черной дверью с глазком. Порыскав по карманам, вынул ключ и открыл дверь.
Все как всегда – серые обои, треснувший плинтус, знакомый комп, глядящий из глубины комнаты, и уже очень старая гитара с усилителем.
Дома никого не было – родичи были на даче.
«Опять, наверное, картошку собирают со своих шести соток. Как там вообще что-то еще растет?»
Василий попробовал сыграть пару аккордов, но пальцы сегодня явно не слушались. Положив гитару, он плюхнулся на кровать.
«Нафиг это все. Нафиг. Черт побери, такое ощущение, что я умер давным-давно, но каким-то ужасным образом продолжаю жить, как хренов зомби.