Я же гонюсь за сотней.
Делаю то, что не нужно,
Обхожу успех подворотней.
Я не спешу, но люди смеются,
Сделал дело, смело не гуляю.
Глаза боятся, а руки трясутся,
Делу – день, потехе ноль вниманья.
Облетают листья, и тают снега,
И больше нет игр,
Теперь это крысиные бега,
И я их арбитр.
Мне кричат, что в безделье сгину,
Я кидаю в сторону их фразу:
– Надрывая и ломая спину,
Я гонюсь за сотней зайцев сразу.
2 октября, 2021 г.
Вольным ветром меня продуло,
И свищет по виску его свободное дуло.
Тар–тара–ры! Тар–тара–рах!
Гуляет ветер тот в мозгах.
Эх–эх! Позади эпоха застоя –
Настала эпоха отстоя!
Невесело! Невесело!
У вас тестостерон в крови вместо мозгов.
И родина в грязи, в цепи оков!
Страна голову повесила,
Еще чуть–чуть и хребет пополам!
Пели предки про революцию,
А дети нынче платят контрибуцию.
Тар–тара–ры! Тар–тара–рах!
Прогнивший прах духовных плах
Развеян по ветру,
Кровь наша соленая по глюкометру.
Как жить? Никак!
Слова лучом светил Маяк:
«И по мандату совести
Живите, дети, в горести!»
Мандат! Мандат! Опять мандат!
У вас ребенок виноват,
Что батя пьет
И матушку бьет.
Эх–эх! Вырастили на свою голову!
Отец подставил консервативное дуло,
А дитятко свободой продуло.
Насквозь! В упор!
Перепутал порошки оружейник из Тулы!
Позор!
Должен быть порох,
А он спился и снюхался9!
Быстрее, наведите шорох!
Почему молодой и не спортсмен?
Почему бегает по дорожкам из вен?
– Дурачок, видимо, ты!
Погодите, но ведь он появился не из пустоты!
Если меч плох, то виноват кузнец или металл?
А ребеночка кто воспитал?
То–то!
Ведь любой погибнет, попади в болото,
А он как–то вырос, жизнь строя.
Кто–то ему поаплодирует стоя,
А вы лишь нос воротите. Тьфу!
Как будто сами без скелетов в шкафу.
Но ведь можно любить сына отцу,
И отца сыну.
Чтобы мать кричала молодцу,
Мол, сыночек, щи стынут!
Найдем когда–то мы что–то простое
Даже в такой эпохе отстоя…
17 марта, 2021 г.
Пуля10 кусает мочки ушей,
Шепча тебе что–то:
– Кто виноват, что в твоей душе
Такое гнилое болото?
Пуля щекочет тебя
Между жердями клетки ребер,
Приговаривая да крича:
– Помолчи, будь так добр!
Бьется мотыльком о фонари твоих глаз
Ядовитая пуля.
Вьется шрапнель и пороховой газ
Внутри тебя, как в стакане буря.
Тук–тук. Кто там?
И дверь зубного ряда распахнулась.
И все же пуля – рана. Пуля – шрам.
А смерть – респавн11. Проснулись – улыбнулись.