Помощница
Вот и осень на дворе,
Нужно думать о зиме.
Я уже большая, вот,
Знаю делать как компот.
Не простое это дело,
Я на кухне подсмотрела.
Значит это было так:
Папа слазил на чердак.
Там с зимы у нас хранились
Банки, те что не побились.
Фрукты бабушка помыла,
По баллонам разложила.
Набрала воды в кастрюлю,
В ту, большую пребольшую.
И поставила на газ,
А потом ушла на час.
Я же помогать старалась,
За водой следить осталась.
И пока я там сидела,
Яблок с баночки поела.
Тут бабулечка вернулась,
И с теплом мне улыбнулась.
Она вовремя пришла,
Сахар в шкафчике нашла.
Кипяточком всё залила,
Сверху крышками прикрыла.
Дважды это повторяла,
После, сахар добавляла.
На баллон один стакан,
Закатать и под диван.
А, ещё укутать надо,
Не сквозило чтобы рядом.
И компотик наш готов,
Будет первых ждать снегов.
Вскроешь банку по зиме
И вкусняшка на столе.
Конечно же, в независимости от того как быстро или долго появляется моё творение, оно со временем подвергается доработки. Где-то что-то правится, улучшается, дорабатывается. Но мне кажется это нормально. Ведь каждый автор хочет, чтобы его произведение выглядело целостным. А для этого нужно дать произведению дозреть.
Иногда у меня спрашивают: – Какое стихотворение последнее вы написали?! Я всегда отвечаю, что последнее мною ещё не написано. Моё крайнее посвящено любимой женщине. Но оно слишком личное, и я бы не хотел выносить его на всеобщее обозрение. Пусть это останется между мной и ей. Ведь в конечном счёте оно касается только нас двоих.
В завершении я бы хотел дать небольшой совет начинающим авторам. Дорогие мои собратья по перу. Не бойтесь излагать свою душу, свои переживания и мысли. Не бойтесь критики. Поверьте, всегда найдётся человек, который достойно оценит ваше творчество. И однажды, благодаря этому человеку, вы из обычного поэта превратитесь в Мастера. Цените этого человека. Он верит в вас. Верит, как никто другой. И если в вашей жизни всё будет плохо, просто вспомните, что вы в мире не одиноки. Что где-то есть тот, для кого вы всегда будите лучшим! И не важно, близко этот человек или нет. Ведь понять поэта сложно. Мы особого склада, так уж видно угодно Богу.
Писал поэт в прохладе полуночной
На тёмно-синем бархате ночном
Застыли звёзды в тишине непрочной,
И лик Селены в красоте восточной
Мир озарил волшебным серебром.