ДУША СКУЛИТ…
Хочу я верить в светлую мечту,
хочу понять: а где она живет?
И я за труд великий не сочту
искать ее за годом год.
Вдали от Родины и от любимых глаз
не так-то просто обрести покой…
Тоска скребет по сердцу как алмаз,
душа скулит и просится домой…
Едва я разобрался, что к чему,
вступил в борьбу с врагами и собой,
но на мои сто тысяч «почему?» -
душа скулит и просится домой…
Над Антарктидой полная луна,
как белый айсберг в море голубом.
Приходят мне видения из сна:
любимая и мой далекий дом.
И это притяжение сулит
тоску и грусть – они как спутник мой…
От ветра всё здесь стонет и звенит!
Душа скулит и просится домой…
.............
Всё не так и не то,
как должно было быть.
Снял с себя как пальто
я ответственность жить.
Это – бег в никуда,
это дьявольский смех,
наудачу пальба,
где один – против всех!
........
На Большой земле про это же самое я писал по-другому.
Место пустынно и голо,
день бесконечно уныл,
будто бредешь за полночь
мимо крестов могил…
Место пустынно и голо –
всюду пески и пески…
тянут плакучие ивы
черные руки тоски…
.........
Что ж: иные времена, иные песни; а тут еще ко времени прибавляется выстуженное до космического холода, продубленное ураганными ветрами пространство. Один из набросков этой картины.
ЖИЗНЬ НА ЛЕДЯНОМ КОНТИНЕНТЕ
Что знаете вы про валы –
на бурю смотрящие с суши:
что волны коварны, страшны,
калечат и топят и рушат?
А что, если кинуться к ним -
навстречу смертельной громаде?
И если остался живым –
узнаешь о бешеном аде.
А, собственно, мы здесь к чему
хлебаем волненья-тревоги?
вот-вот разберусь и пойму:
горшки обжигают не боги!
Конечно, здесь глины не счесть,
гончарных кругов завались,
тарелка с каемочкой есть –
мечты идиота сбылись…
И сдуру попер я на лёд,
с ухмылкой бросая стишок:
«Коль груздем назвался – вперед –
сейчас тебя в пламя, горшок»!
.......
В декабре 1988 я уже научился более-менее сносно работать, появилось немного свободного времени, стихотворная направленность изменилась в сторону поиска истины и смысла жизни. Наив, конечно, но куда от этого уйдешь?
Займи хоть плохонький, но трон,
и пусть печаль тебя не гложет.
Конечно, ты мне друг, Платон,
но истина – всего дороже.
Великих мыслей – миллион,
а истин, интересно, – тоже?
Ах, необъятного, Платон,
как ни стремись, объять не сможешь.
Меня те мысли взяли в круг,
и за Отечество обидно…
И я твержу: Платон мне друг,